Microrrelato

En un claro con flores de beech, donde las hojas susurran al revés, un doncella peina a un león con un peine de cuarzo rosa.

Cada caricia deshace un rugido en un soneto invertido:

—Amor es herida que no sangra —dice el león, y la doncella responde con silencio de cristal.

El cuarzo se deshace en pétalos que flotan como nieve tibia. La doncella se vuelve melena dorada y el león, espejo sin reflejo. El amor se come su propia cola y guiña un ojo rosado al vacío. La flores siguen susurrando poemas que nadie oye jamás.

Microrrelato

En un cinematógrafo, un gnomo proyecta una mariposa encerrada en una bombilla.

La luz tiembla y la mariposa se vuelve película, alas de celuloide que devoran la sala. El gnomo aplaude desde dentro de la bombilla que proyecta el cinematógrafo, el cinematógrafo es el gnomo, el gnomo es mariposa, la mariposa es nada.

La pantalla se traga el techo, las estrellas entran como extras mudos. El público, que no existe, llora lágrimas de luz. Al final, la película se quema sola, y el humo forma un guiño eterno.

Todo es cine; el cine, un chiste que se apaga sin fin.

Ratoner, 100 palabras sin el título