Čuo sam se s Bokom pre neki dan, ja je pozvao. Preko skajpa, naravno, ko će njen telefon naći. A i preko ovog čuda sam je vrebao danima. I dalje je prilično rezervisana prema svemu što bih možda imao da joj kažem. Hladna je, ne zanima je. Ne, nema problem sa nostalgijom. Kaže: ’’To samo vi što ste otišli preko’’, kao, samo mi se laćamo nostalgije…
Ali, greši…
Čujem se sa Saletom, tu i tamo pa redovno… I Sale kaže da ga drma, mada nigde nije otišao. Pitam – kako, a on šeretski odgovara: ’’Šta – kako…? Imam samo ulice, parkove i klupe ovde, i tek poneko lice koje poznajem iz mladosti… Šta, kao, misliš da je meni lakše zato što mogu da sednem na klupu na Malom Trafordu…? Tamo je prazno, druže moj… Prazno…’’
O Panti da ne pričam, njega je prvog uhvatilo. Dobro, možda zbog žene, mnogo je starija, biće da su i njega ranije uhvatile srednje godine. A možda je samo pre nas ispucao svoju municiju u restlovima seksualne revolucije, ko će ga znati…
Ponekad pred spavanje zamislim onu malu mermernu ploču koju smo postavili za Bucu. Zamišljam kako će sad, u jesen, suvo žuto lišće pasti po njoj.
Ponekad zamišljam da ga neko pronalazi živog… A ponekad da mu pronalaze grob. Tri puta sam i sanjao. Ovo drugo… Tumači snova, ovde na netu, kažu da je trebalo da zapamtim okolinu, predeo.
A nisam…
Ponekad mi se čini da nas samo ta Bucina tajna, ta besmislenost njegove smrti, drži na kakvom-takvom okupu…
Pa i to što ga nema.
Jer…
Kao da… Na primer samo… Kada bi se odnekud pojavio… Kao da bismo se svi prikupili i uzidali u temelj… Nekog novog početka. Novog zajedništva…