Ardi Babele,
ardi nel tuo dramma silenzioso
come il cuore che non osa
amare o un vecchio che ancora
insiste nel voler lasciare
impronte sul libro della vita.

È una maledizione
questo bosco che mi vive
dentro perché là fuori il mondo
esiste ma come dirgli che io brucio
brucio di un Dio folle
che ha messo l’inferno
sotto la carne e l’ostinazione
di esser puro nel peccato.

Ardi Babele,
ardi ed illumina questi
orologi fermi della mia
Memoria che io altro non so esser
se non un cammino
senza sentiero.

Mi ostino a sanguinare
mentre affondo
nel peccato
di questa liturgia
chiamata Vita.

A volte basta un colpo,
stare vicino alla lama
alla mercè del dolore
per scoprire le ossa
e trovarsi nudo
laddove
la carne cede il passo
alle ombre.

Più di tutto, io abito l’assenza.

Appaio furtiva e leggiadra fino a quando riesco a nascondermi da me stessa, allorché io diventi farfalla dalle ali bruciate ma anche una tigre, messa a guinzaglio da conigli.

Cammino in trasparenza fra le gocce dei giorni, speranzosa che la mia ombra possa abbandonarmi -finalmente- ed io, di conseguenza a sparire, nel cadere del tempo.
Ahimè tentativi di fuga inutili, dispendiosi e massacranti perché nel mentre, la mia esile anima sembra rimbombare nel petto di qualcun altro che per un istante ha captato, il mio odore.
Ma ecco che la luce inizia a tremare, rintocca la campana a lutto ed ogni profumo sparisce. Tutto torna al suo posto, tutto appare così noiosamente già conosciuto, già assaporato.

[ È buio qua dentro e fa male.]

L’esperienza dell’abisso è una filosofia che non si spiega, ci si affeziona come ad una chiesa o ad un bosco. Nessun indizio di uscita, nessun indizio di fame.
A volte un rito notturno, in altre diviene un taglio quotidiano ma, in entrambi i casi richiede dedizione maniacale, un certo livello di depravazione mentale e tanta nostalgia.
Come scrisse Dante alle porte dell’inferno, bisogna dimenticare ogni speranza per chi decide di addentrarsi poichè se si cerca la salvezza, là dentro troverà solo tante ombre ad umiliare la carne che le contiene.
-Ma quelli che poi decidono di accendere il buio dentro di sè, come vivono?
-Male, instancabilmente male.
Quelli li si riconosce dalle mani, mani di assassini che tagliando la giugulare del proprio sentire, se ne rimangono là, in contemplazione, godendo ed attendendo che l’ultima goccia di dolore misto vita se ne esca da quelle vene e finalmente l’animale gettato dinanzi ai loro piedi, morente, cessi di scalpitare.
-E poi? Una volta che la bestia non si muove più, cosa accade? Finiscono i tormenti?
-No. Lo risuscitano, per vederlo morire ancora e ancora.
-E quando ha fine questo massacro? Chi, può far cessare questo dissanguamento?
-Un assassino ancora più spietato. Quale?
L’Amore.

Tamburi a lutto
risuonano nel mio cuore
-Ciò che fu roccia, ora è chiesa-
e il dolore
questa vecchia cortigiana
riscrive nuove vene, da inseminare.

Nessun Dio
potrà mai capire
la resurrezione
dei miei occhi
colati di prepotenza
nella bocca
dell’Amore.

Questo, è il mio epitaffio:
Ciò che duole, è ciò che porta il tuo nome.