Io che ho quel tocco di carta scritta a mano,
che mi duro a lungo fingendo di partire
come una madre monca d’ombelico,
oggi m’accaso dentro un mite grido, mite.
Il forte fiato a ordinar destinazioni,
il pallido rossetto. Le chiavi nel cassetto.
25 Febbraio 2019
Posso dire qualcosa anche su questo. Su questo diluviarmi di stagioni. Su tutte le scarpe, consumate, andate, dopo bagagli, bagagli di insonni notti affatto stellate. Mi porto addosso una bruma che copre le paure. Una sconosciuta, palpabile, misura di paure. È come una chiacchierata di sospiri tra il gozzo e il petto. Tra un latrato e un tic di lacrima che affoga nella sciarpa. Posso dire molto di questa stanza di uragani. Il padre andato, le sedie senza testimoni. E. Profezie che abbagliano. Abbaiano. Anche.
23 Febbraio 2019
Fu il tiepido suono d’anni
che partorì il sonno delle foglie,
radici come braccia,
i solchi dell’infinita malinconia,
i chicchi dell’orfano mestiere
_contar l’alba sonnambula,
la sedia, la stanza, il danno,
il pugnale d’un compleanno_
foto di Alessio Miglino
Vigneti d’Inverno, 1976
Un po’ piano. Un poco, forte. Come l’eco che gioca a prove di timidezza, mio caro. Un po’ chiaro, tu, un po’ di molto, spento come i pomeriggi senza ombre e sigarette. Ai bordi di tutti i tuoi nomignoli, provo un disagio che si spalanca da sé. Come i cassetti che s’arrendono alla polvere. Sento l’orgoglio di sgorganti incertezze, un gusto d’ozio malefico. Un’atmosfera di frigide risate. Così mi dedico all’ora del the, mio caro. Amara e sublime. Sfatta di passi, riverita d’una vanità disperata. Così per gorgoglio. Turbinio. Un final d’io.
Vorrei amare in segreto. Più da viva che da morta.
Una costellazione di mani. Un tatto leggibile.
In segreto, amare i declinanti addii.
Le lucine che si perdono nel sentiero e, sai, come ognuno
sa in cuor suo, che mai, e più, torneranno. Vorrei.
Sempre.In segreto. Andandomi piano. Così. Zitta zitta.
Senza che il padre sappia. La vicina oda.
Che sto tremando al centro invisibile. Pensieroso.
Amoroso. Avanti e indietro. Nella culla stagionale.
Nell’ora in cui il seme fischia, irrompe, germoglia.
E. Guarda il morir d’una foglia. Il giogo, pure, delle formichine.
La fatica del cielo. Oh! Quel fischiettar d’ogni
sottovoce, vorrei. Amare. Trattenere. Per ultimo
volo. Con me. Dentro. Leggibile. Vedere.
2015
Le cose che porto hanno un nome,
l’ostia dei giorni, l’ortica che squittisce.
Tutto, dalle ginocchia agli occhi.
La seccatura dei transiti.
La potatura delle presunzioni.
28 settembre 2009
L’odore dei tuoi occhi ho rimandato
Il cespuglio della tenerezza.
20 Novembre 2018
ph.Alicja Brodowicz
Poi. Sforo mattini di misurata indifferenza. Misurato dolore. Una chiocciola di lentezza opaca. A destra dell’occhio destro, urgenze scadute, qualche volo leggero andato a male. A sinistra, sempre nell’occhio aperto a metà, propositi d’un nulla che faccia bene. Un ben di nulla. Un posto di tuttoapposto. Un digiuno d’occhi chiusi. Uno sbrinar lento di rose. Chiaro, tenue veleno. Culla d’archimbaleno, come diceva il figlio piccolo alla finestra. Due punte d’occhi. Il formaggino nella minestra.
2 Novembre 2018
Silenziose donne in un bar. Composte nel loro lino molle, sgualcito. Fuori, fuori ogni muro, i compleanni a dolere. Fuori. Sedute, come ci fosse uno sposo, un subbuglio in attesa. La camicetta in morbidezza sui seni. Le dita nel tuffo panna, crema al cioccolato. È un viaggio di pose necessarie: guardare l’orologio, destinarsi agli sguardi. Altre donne entrano. Bevono un caffè senza girare lo zucchero, come un fuggir di bocca. Vanno col tempo nelle spalle, le donne. Uomini distratti, spiccioli assenti lasciano. La cassiera, dall’ombra, stana un sorriso sottile. Il neon fredda gli occhi di Marta? Natalia? Come si chiamano le donne col semplice trucco di pesca immatura, gli orecchini che dondolano, curiosi? Dora non ha sopracciglia. Marta si guarda attenta. Forse Natalia borbotta un ritornello, secco, dal mattino. /Ci si sveglia, a volte, con la punta d’una nota che insiste /. Rosa dimentica borsette. Accompagna memorie negli gli zainetti. Marta lascia dondolare braccialetti sulle tazzine, ossicini di pensieri accanto ai cucchiaini. A volte, a fuoco lento, lei s’abbrustolisce d’amore, bacia in bocca gli uomini nelle fotografie. Natalia gioca con mani d’anelli, s’appunta bagliori sui seni. Indossa eccentriche giarrettiere e fine palato di aromi. Per. Quando il bar chiude. O, solo, quando le tendine ballano nella pioggia. E i rumori restano. In semicerchio di tuoni. Nel dietro nuca. Dolori a figliare.
foto: André Gilert Schmucki.
Ho incontrato un amico dal cuore fioco,
specie di gag, spalle vista mare.
Russe signorine, tacchi in posa,
rullo di rossett’io,
orecchini nuance cerise.
Per lungomare,
vecchi
a espiare sale,
un quadrato di mare.
La fornaia, ombra piccolina:
Non è ancora pronto,
m’ha detto, ricucita.
E
dopo un suono debole di nebbia,
bianco, da sé, il sole.
1 Marzo 2009
Foto: Mustafa Seven
boxundici 