Sin City

Philippe Besson ressuscite ce grand-père qu’on avait effacé

Avec « Une pension en Italie », Philippe Besson revient à ce qu’il maîtrise comme peu d’auteurs français : les zones d’ombre de l’intime, ces territoires où le silence pèse autant que les mots et où les secrets de famille façonnent des générations entières. Ce roman, délicat et vibrant, nous entraîne dans la Toscane des années 60, là où se rejoue le destin d’un homme et où se tisse, près d’un demi‑siècle plus tard, la quête d’un petit‑fils à la recherche de son héritage effacé.

1964, été caniculaire. Paul Virsac, professeur d’italien à Nice, emmène son épouse Gaby et leurs deux filles, Suzanne et Colette, dans une modeste pension familiale de San Donato in Poggio, entre Florence et Sienne. Trois jours seulement suffiront à bouleverser à jamais le cours de leur vie. Des décennies plus tard, le fils de Suzanne et petit-fils de Paul tente de combler les silences, de déterrer ce que personne n’a voulu dire : que s’est‑il vraiment passé dans cette pension toscane ? Qui était cet homme que l’histoire familiale a méthodiquement gommé ? Et pourquoi ce secret, longtemps tu, continue‑t‑il à projeter son ombre sur les vivants ?

Philippe Besson n’écrit jamais seulement une histoire, il écrit dans l’interstice, à l’endroit exact où l’émotion affleure sans éclat, où un geste, un regard, un doute contiennent plus qu’un grand déballage narratif. « Une pension en Italie » ne fait pas exception. Au contraire, il s’agit là de l’une de ses partitions les plus maîtrisées, jouée à voix basse mais avec une intensité souveraine.

Ayant moi‑même arpenté Sienne et Florence il y a deux étés, j’ai ressenti un plaisir immédiat en retrouvant, sous la plume de Besson, ces paysages baignés de lumière, ces façades ocres, cette chaleur qui s’allonge comme un drap d’été et ces endroits où flotte encore l’ombre des maîtres italiens. La Toscane n’est pas qu’un décor, mais un catalyseur qui brûle les silences et libère les secrets. Elle offre à Paul cet espace où l’identité, jusqu’alors muselée, trouve enfin une brèche où s’engouffrer et s’exprimer.

Ce roman joue sur deux temporalités, passant subtilement de ce père au seuil d’une vérité impossible à exprimer en 1964 à ce petit‑fils ayant décidé de reconstituer les failles du passé. Besson construit son récit comme une archéologie de l’intime, une fouille lente, méthodique, pleine de pudeur. Sous sa plume, les silences, loin d’être des vides, se transforment matière et en émotions.

L’un des aspects les plus touchants de ce roman est la manière dont Besson, sans jamais verser dans l’autofiction, se glisse dans la peau d’un homme qu’il n’a pourtant jamais connu. L’auteur parvient à esquisser un homme complexe, traversé par la honte, le désir, la peur et un immense besoin de vérité. Paul n’est ni un héros ni un coupable : il est humain. L’auteur ayant lui-même traversé des étapes similaires, on retrouve ici cette même vibration intime qui parcourait « Arrête avec tes mensonges »: la lutte avec soi-même, la peur du regard des autres, la découverte de l’amour comme révélateur de vérité. Ce parallèle implicite rend le portrait de Paul d’autant plus crédible, plus incarné, plus juste. Besson écrit son grand‑père comme quelqu’un qu’il comprend de l’intérieur… et cette justesse bouleverse.

« Une pension en Italie » est un roman doux et brûlant à la fois, un livre qui parle des choix impossibles, de ceux qu’on paie toute une vie, mais aussi de la nécessité vitale d’être soi, enfin. Besson signe ici un texte d’une grande humanité, où se mêlent délicatesse, mémoire, paysages splendides et vérité intime.

Un roman au style lumineux, pudique et ciselé, qui se déroule dans une atmosphère toscane d’une grande sensualité. Une réflexion profonde sur l’héritage, la mémoire et sur les choix imposés par une époque. Une émotion qui se dépose page après page, discrète mais tenace… qui vous accompagne longtemps après avoir refermé l’ouvrage… tout comme ce grand-père que l’on avait effacé et que l’auteur ressuscite ici avec grand brio !

Une pension en Italie, Philippe Besson, Éditions Julliard, 240 p., 21€

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Un roman qui ne lâche pas sa proie  !

Cela faisait longtemps que j’avais envie de m’attaquer à un roman de Max Monnehay et, maintenant que j’ai lu ce thriller judiciaire qui interroge sur la violence, la justice et la part d’ombre qui sommeille en chacun de nous, j’ai de surcroît envie de m’attaquer à tous ses précédents ouvrages.

« Chiens fous » invite à suivre l’ascension professionnelle d’Alano Garcia, avocat pénaliste bordelais, qui voit sa carrière basculer lorsqu’il accepte de défendre Vincent Sauriol, surnommé « le Chien fou », accusé de viols en série d’une brutalité inouïe. Convaincu de l’innocence de son client malgré des preuves accablantes, Alano se lance dans une défense acharnée, quitte à mettre en péril sa vie personnelle. Quelques années plus tard, retiré dans un village andalou, il tente de fuir les fantômes du passé, mais la justice – et la violence – le rattrapent là où il s’y attend le moins. Entre Bordeaux et Malameria, passé et présent s’entrelacent dans une spirale de suspense et de doutes.

Max Monnehay signe ici un thriller judiciaire d’une rare intensité, où la salle d’audience devient un véritable théâtre de tensions morales et de joutes oratoires. La construction narrative, alternant entre le procès en France et l’exil en Espagne, donne au récit un rythme haletant et une profondeur psychologique remarquable.

La dimension judiciaire, centrale, est traitée avec une précision quasi documentaire : les scènes de procès, les stratégies de défense, les interrogatoires et les doutes du jury sont restitués avec une crédibilité et une tension qui happent le lecteur. On sent l’exigence de l’autrice, qui vulgarise sans jamais simplifier et qui interroge sans relâche la notion même de justice : la vérité judiciaire est-elle la vérité ? Jusqu’où peut-on aller pour défendre un homme que tout accuse ?

Les personnages, en particulier Alano Garcia, sont d’une complexité saisissante. Cynique, ambitieux, parfois antipathique, l’avocat se révèle peu à peu dans ses failles, ses doutes et ses contradictions. Sa relation avec Rose, sa femme, apporte une dimension intime et bouleversante à l’intrigue, tandis que le sort des galgos espagnols, fil rouge animalier et métaphorique, vient renforcer la réflexion sur la violence et la bestialité humaine.

Mais ce qui m’a immédiatement accroché, c’est l’écriture ciselée, nerveuse et parfois mordante de Max Monnehay, qui donne au roman une énergie singulière. Les chapitres courts, les dialogues percutants et les descriptions sans fard créent une atmosphère anxiogène, presque suffocante, qui ne faiblit jamais. L’autrice maîtrise l’art du suspense et des retournements de situation, tout en distillant une réflexion profonde sur la justice, la culpabilité et la rédemption. Une plume qui demeure tranchante et qui ne lâche jamais sa proie… même lorsque la justice vacille !

« Chiens fous » est un roman noir, intelligent et viscéral, qui bouscule autant qu’il captive. Si vous aimez les thrillers judiciaires où la tension ne retombe jamais, où l’écriture vous saisit à la gorge et où chaque page interroge la frontière entre l’humain et la bête, ce livre est fait pour vous. Préparez-vous à être secoué, ému, et à remettre en question vos certitudes sur la justice et la nature humaine.

Me voilà fan !

Chiens fous, Max Monnehay, HarperCollins, 336 p., 20,50 €

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Une comptine mortellement prenante !

Après le succès retentissant d’ « Octobre », il aura donc fallu attendre 6 ans avant de voir enfin paraître ce deuxième roman de Søren Sveistrup. Ceux qui se demandaient où l’auteur scandinave pouvait bien se planquer, le voient donc réapparaître avec « Cache-cache », un thriller nordique de près de 700 pages qui plonge le lecteur dans les méandres d’une enquête haletante à Copenhague. Entre harcèlement anonyme, comptines enfantines détournées et meurtres sauvages, l’auteur danois confirme son talent pour tisser des intrigues aussi complexes qu’addictives.

Cette nouvelle intrigue débute le jour de Saint-Valentin par la disparition mystérieuse de Silje Thomsen, 41 ans. L’inspectrice Naia Thulin, désormais à l’Office nationale contre la cybercriminalité, découvre que la victime était la cible d’un stalker qui lui envoyait des photos volées et des messages inquiétants, inspirés d’une comptine issue de jeux d’enfants. Rapidement, l’enquête révèle des similitudes glaçantes avec une affaire non résolue : le meurtre de Caroline Holst, une lycéenne retrouvée démembrée deux ans plus tôt. Avec son binôme Mark Hess, Thulin se lance dans une course contre la montre afin de stopper ce jeu macabre où chaque comptine annonce une nouvelle victime.

Søren Sveistrup excelle à installer une atmosphère oppressante, jouant habilement sur le contraste entre l’innocence de l’enfance et la noirceur du crime. La comptine, fil rouge du roman, devient un leitmotiv terrifiant qui hante le lecteur à chaque apparition. En proposant des chapitres courts, un rythme soutenu et une tension qui monte crescendo jusqu’à l’apothéose finale, l’auteur démontre une nouvelle fois à quel point il maîtrise l’art du suspense. Les fausses pistes abondent, maintenant le doute et l’adrénaline, même si certains lecteurs aguerris pourront deviner l’identité du tueur avant la révélation.

Les personnages, loin d’être de simples archétypes, gagnent en profondeur. Naia Thulin, partagée entre sa vie de mère et son engagement professionnel, s’impose comme une héroïne attachante et crédible. Mark Hess, fidèle à lui-même, forme avec elle un duo efficace, dont la complicité et les failles enrichissent l’intrigue. Mention spéciale à Marie Holst, mère dévastée, dont la quête de vérité bouleverse inévitablement le lecteur.

Si la longueur du roman pourra en rebuter certains, elle permet à Sveistrup de densifier l’univers, d’explorer les traumatismes et les obsessions de ses personnages, tout en installant une tension quasi permanente qui font que les 700 pages se dévorent à tout allure. Quelques facilités scénaristiques ou longueurs sont relevées, mais elles n’entament donc absolument pas le plaisir de lecture. L’écriture, précise et fluide, rend l’ensemble addictif : une fois plongé dans Cache-cache, difficile d’en sortir indemne.

Cache-cache est un polar nordique redoutablement efficace, à la fois glaçant et bouleversant, qui confirme tout le talent d’un Sveistrup qui manipule avec brio le suspense et les émotions afin de transformer un jeu d’enfant en cauchemar nordique. Une comptine mortelle à dévorer d’une traite, idéal pour les amateurs de thrillers qui aiment frissonner et se perdre dans les méandres de l’âme humaine.

Reste à espérer que l’auteur scandinave ne mettra plus 6 ans à ressortir de sa cachette !

Cache-cache, Søren Sveistrup, Albin Michel, 704 p., 24,90 €

Elles/ils en parlent également : Nath, Nadia, Laurent, Rose, Caro, Mes échappées livresques, Le monde du polar, Cannibal lecteur,

Soie : le fil invisible de la passion

Suite à mon immense coup de cœur pour « Novecento : Pianiste », je poursuis donc mon exploration de l’œuvre d’Alessandro Baricco. Dans « Soie », Alessandro Baricco tisse une histoire aussi légère et précieuse que l’étoffe dont elle porte le nom. Ce court roman d’une centaine de pages invite à suivre les voyages de Hervé Joncour, négociant en vers à soie, entre la France et le Japon du XIXe siècle. C’est entre ces deux pays, liés par la soie, qu’Alessandro Baricco tisse le fil invisible de la passion, offrant une méditation poétique sur le désir, le silence et l’infini qui se déploie.

« C’était du reste un de ces hommes qui aiment assister à leur propre vie, considérant comme déplacée toute ambition de la vivre. »

Hervé Joncour, trentenaire installé dans le Vivarais avec sa femme Hélène, voit son métier menacé par une épidémie décimant les vers à soie. Sur les conseils du fantasque Baldabiou, il entreprend quatre périples vers le Japon, pays mystérieux et fermé, pour y acheter des œufs sains. Là-bas, il rencontre Hara Kei, seigneur local, et surtout une jeune femme énigmatique au regard occidental. Entre voyages et silences, Hervé Joncour se laisse emporter par une passion muette…

« Elle pleuvait, sa vie, devant ses yeux, spectacle tranquille. »

Baricco, maître du style épuré, propose ici un texte à la frontière du roman, de la nouvelle et du poème. L’intrigue, minimaliste, laisse la part belle aux silences, aux non-dits et à la sensualité. Les personnages, esquissés à grands traits, semblent évoluer dans une brume poétique : Hervé Joncour, spectateur de sa propre vie, Hélène, épouse discrète et aimante, Baldabiou, mentor fantasque, et la mystérieuse Japonaise, incarnation du désir inaccessible.

« Mourir de nostalgie pour quelque chose que tu ne vivras jamais. »

La force du roman réside dans sa capacité à suggérer plutôt qu’à décrire. Les paysages, les émotions, les gestes sont à peine évoqués, invitant le lecteur à combler les vides par son imagination. Certains y voient une froideur, voire une distance, tandis que d’autres y verront une invitation à la rêverie et à la contemplation. L’écriture, tout en retenue, fait de « Soie » une expérience sensorielle, où la lenteur et la répétition deviennent des vertus.

Si « Soie » maîtrise à merveille l’art du silence et du désir, tout en déployant la poésie d’un amour suspendu, sa simplicité et son minimalisme font que j’ai préféré la musicalité enivrante de « Novecento : Pianiste » ou l’intrigue plus foisonnante de « Océan mer ».

« Soie » est un voyage immobile, une rêverie suspendue entre deux mondes. C’est un livre à lire lentement, à savourer comme une tasse de thé au jasmin, en laissant les mots glisser comme la soie entre les doigts. Si vous aimez les romans qui suggèrent plus qu’ils ne racontent, qui font la part belle à la poésie et à la musicalité intérieure, laissez-vous tenter par cette caresse sensuelle de mots, tout en finesse et en retenue.

Soie, Alessandro Baricco, Folio, 114 p., 8€