LA PIOGGIA… POESIE E NON SOLO…
a cura di Tony Kospan

Forse ci sono pochi fenomeni naturali… amati ed odiati… come la pioggia…
No… non pensiamo solo ai fastidi che ci dà… ma anche a quanto essa è indispensabile per l’agricoltura… e la Natura…

La sua indispensabile funzione di ristoro e di lavacro…
ha sempre avuto anche ampi significati simbolici…
a partire dall’idea che le gocce siano le lacrime di chi non c’è più…
o un dono del cielo per lavare le brutture del mondo…

Bella questa poetica immagine dei Navajo…

LA PIOGGIA-BAMBINO
Nella Donna-Sorgente ancora una volta,
cade una goccia dell’Uomo-Acqua,
dà vita, all’incontro, alla Pioggia-Bambino.

Una cosa è certa…

Se vuoi vedere l’arcobaleno… devi sopportare la pioggia
Dolly Parton

Queste sono le poesie (originale come sempre quella di Bukowski)
con cui vi auguro una domenica sotto una pioggia di baci
e come sempre mi piacerebbe leggere quelle che amate voi…

LA PIOGGIA E’ CADUTA TUTTO IL GIORNO
James Joyce

La pioggia è caduta tutto un giorno.
Oh, vieni tra gli alberi madidi.
Le foglie giacciono fitte sul viale
Dei ricordi.
Nel viale dei ricordi sosteremo
Un poco e poi ci lasceremo.
Vieni, amore, dove io possa parlarti
Intimamente.

LA PIOGGIA PARLA
Terenzio Formenti

parla la pioggia
talvolta
un parlottare fitto fitto
talaltra
un sommesso brusio
parla di mari
fiumi
torrenti
parla di nubi
vento
nebbia
rugiada
parla la pioggia
e
le cose
rispondono…
in silenzio

DOPO LA PIOGGIA
Gianni Rodari

Dopo la pioggia viene il sereno
brilla in cielo l’arcobaleno:
è come un ponte imbandierato
e il sole vi passa, festeggiato.
E’ bello guardare a naso in su
le sue bandiere rosse e blu.
Però lo si vede – questo è il male –
soltanto dopo il temporale.
Non sarebbe più conveniente
il temporale non farlo per niente ?
Un arcobaleno senza tempesta
questa sì che sarebbe festa.
Sarebbe una festa per tutta la terra
fare la pace prima della guerra.

PIOGGIA
Charles Bukowski

Un’orchestra sinfonica.
scoppia un temporale,
stanno suonando un’ouverture di Wagner
la gente lascia i posti sotto gli alberi
e si precipita nel padiglione
le donne ridendo, gli uomini ostentatamente calmi,
sigarette bagnate che si buttano via,
Wagner continua a suonare, e poi sono tutti
al coperto. vengono persino gli uccelli dagli alberi
ed entrano nel padiglione e poi c’è la Rapsodia
Ungherese n. 2 di Lizst, e piove ancora, ma guarda,
un uomo seduto sotto la pioggia
in ascolto. il pubblico lo nota. si voltano
a guardare. l’orchestra bada agli affari
suoi. l’uomo siede nella notte nella pioggia,
in ascolto. deve avere qualcosa che non va,
no?
è venuto a sentire
la musica.

TEMPORALE
Neruda

Tuona sopra i pini
La nube densa sgrana le sue uve,
cade l’acqua da tutto il cielo vago,
il vento scioglie la sua trasparenza,
si riempiono gli alberi di anelli,
di collane, di lacrime fuggenti.
Goccia a goccia
la pioggia si raccoglie
ancora sulla terra.
Un solo tuono vola
sopra il mare e i pini,
un tuono opaco, oscuro,
un movimento sordo:
si trascinano
i mobili del cielo.
Di nube in nube cadono
i pianoforti delle altezze,
gli armadi celesti,
le sedie e i letti cristallini.
Tutto è trascinato dal vento.
Canta e racconta la pioggia.

-AMAZZONI E GUERRIERI- Un’antica leggenda messicana, persa nella notte del tempo che fu; ci narra di una terra assai lontana e di una strana ed unica tribù. Guerrieri Maya dall’impavido cuore, uomini forti e senza paura. Vivevano ai confini col resto del mondo, al solo contatto della natura. Le loro donne,stupende creature temerarie Amazzoni del Guaranà. Belle davvero,da far invidia al sole; esempio perfetto di fedeltà Una notte d’inverno,il Dio dell’Amore, geloso di quella perfetta unione, dall’alto della sua malvagità, decise di colpirli con una maledizione. Padrone indiscusso del destino di tutti, signore crudele dei loro amori; rinchiuse le donne all’interno di un guscio, dopo averle trasformate in piccoli cuori. E così da quel giorno,gli uomini soli, lasciaron le armi per dedicarsi alla terra. Piantarono i semi nel punto più caldo e coi loro scudi formarono una serra. Ancora oggi se trovi quei semi, se hai un animo puro e li riesci a scaldare; li vedrai saltare sulle tue mani, come piccoli cuori che battono amore.

avevi scommesso tutto quello che avevi,
nella certezza che solo la morte
avrebbe chiuso il giro.
e invece hai perso
e niente più ti è rimasto.
e così rimani, con in mano
i pezzi di un’amicizia
che non potrai più rimettere insieme
si sa, l’amicizia si fa
tra due persone e non con una sola.

quando perdi un amico
è come se portassero via
un pezzo di te.
uno di quei pezzi senza il quale
non si può andare avanti.
ti senti mutilato,
ti senti frustrato,
ti senti arrabbiato
e la rabbia si fa sentire
ancora di più e di più,
quando le lacrime scorrono,
mentre ti senti dire
non abbiamo più nulla da dirci.

avevi scommesso tutto qullo che avevi,
nella certezza che solo la morte
avrebbe chiuso il giro.
e invece hai perso
niente più ti è rimasto.
e così rimani, fra le mani
solo i ricordi dei momenti passati,
delle discussioni fatte,
delle risate,
dei caffè e delle sigarette,
dei vani tentativi
di chiudere una zuccheriera.

Ancora un anno è bruciato,
senza un lamento, senza un grido
levato a vincere d’improvviso un giorno.

Altra ventura a me rivela
il tempo specchiato. Addolora
come la morte, bellezza ormai
in altri volti fulminea.
Perduto ho ogni cosa innocente,
anche in questa voce, superstite
a imitare la gioia.

le colombe volano
dalle spalle nude dei fanciulli.

Qui finita è la terra:
con fatica e con sangue
mi faccio una prigione.

Per te dovrò gettarmi
ai piedi dei potenti,
addolcire il mio cuore di predone.

Ma cacciato dagli uomini,
nel fulmine di luce ancora giaccio
infante a mani aperte,
a rive d’alberi e fiumi:

ivi la latomia d’arancio greco
feconda per gli imenei dei numi.

Altro tempo: un telaio batteva nel cortile
e s’udiva nella notte un pianto
di cuccioli e bambini.

Vicolo: una croce di case
che si chiamano piano,
e non sanno ch’è paura
di restare sole nel buio.

E fammi vento che naviga felice,
o seme d’orzo o lebbra
che sé esprima in pieno divenire.

E sta facile amarti
in erba che accima alla luce,
in piaga che buca la carne.

Io tento una vita:
ognuno si scalza e vacilla
in ricerca.

Ancora mi lasci: son solo
nell’ombra che in sera si spande,
né valico s’apre al dolce
sfociare del sangue.

Ti cammino sul cuore,
ed è un trovarsi d’astri
in arcipelaghi insonni,
notte, fraterni a me
fossile emerso da uno stanco flutto;

un incurvarsi d’orbite segrete
dove siamo fitti
coi macigni e l’erbe.

Mobile d’astri e di quiete
ci getta notte nel veloce inganno:
pietre che l’acqua spolpa ad ogni foce.

Bambini dormono ancora nel tuo sonno;
io pure udivo un urlo talvolta
rompere e farsi carne;
e battere di mani ed una voce
dolcezze spalancarmi ignote.

M’abbandono, m’abbandono:
ululo di primavera,
è una foresta
nata nei miei occhi di terra

Romba alta una notte
di caldi insetti;

il cordiglio mi slega
la tunica marcia d’orbace.

Mi cardo la carne
tarlata d’acaridi:
amore, mio scheletro.

Nascosto, profondo, un cadavere
mastica terra intrisa d’orina.

Mi pento
d’averti donato il mio sangue,
Signore, mio asilo:

misericordia!

Né amore accosta
silvani accordi felici
nell’ora sola con me:
paradiso e palude
dormono in cuore ai morti.

E un sepolto in me canta
che la pietraia forza
come radice, e tenta segni
dell’opposto cammino.

Muove nei vetri dell’urna
una luce d’alberi lacustri;
mi devasta oscura mutazione,
santo ignoto: gemono al seme sparso
larve verdi:
il mio volto è loro primavera.

Nasce una memoria di buio
in fondo a pozzi murati,
un’eco di timpani sepolti:

sono la tua reliquia
patita.

Aspra pena del nascere
mi trova a te congiunto;
e in te mi schianto e risano:

povera cosa caduta
che la terra raccoglie.

Un oboe gelido risillaba
gioia di foglie perenni,
non mie, e smemora;

In me si fa sera:
l’acqua tramonta
sulle mie mani erbose.

Ali oscillano in fioco cielo,
labili: il cuore trasmigra
ed io son gerbido,

e i giorni una maceria.

Sono memoria
d’ogni mia ora terrena,
angelo biancospino.

A te mi porgo trebbiato
senza seme; e duole dentro
pietà di magre foglie
che m’aiuta la morte.

Dalla fangaia affiora
roseo anellide
ermafrodito.

Vergini strade oscillano
fresche di fiumi in sonno:

Ed è morte
uno spazio nel cuore.

In me un albero oscilla
da assonnata riva,
alata aria
amare fronde esala.

M’accori, dolente rinverdire,
odore dell’infanzia
che grama gioia accolse,
inferma già per un segreto amore
di narrarsi all’acque.

Isola mattutina:
riaffiora a mezza luce
la volpe d’oro
uccisa a una sorgiva.

Verde deriva d’isole,
approdi di velieri,
la ciurma che seguiva mari e nuvole
in cantilena di remi e di cordami
mi lasciava la preda:
nuda e bianca, che a toccarla
si udivano in segreto
le voci dei fiumi e delle rocce.

Poi le terre posavano
su fondali d’acquario,
e ansia di noia e vita d’altri moti
cadeva in assorti firmamenti.

Averti è sgomento
che sazia d’ogni pianto,
dolcezza che l’isole richiami.

A te ignota è la terra
Ove ogni giorno affondo
E segrete sillabe nutro:
altra luce ti sfoglia sopra i vetri
nella veste notturna,
e gioia non mia riposa
sul tuo grembo.

Aspro è l’esilio,
e la ricerca che chiudevo in te
d’armonia oggi si muta
in ansia precoce di morire;
e ogni amore è schermo alla tristezza,
tacito passo al buio
dove mi hai posto
amaro pane a rompere.

Tindari serena torna;
soave amico mi desta
che mi sporga nel cielo da una rupe
e io fingo timore a chi non sa
che vento profondo m’ha cercato.

Il tuo berretto di sole andava su e giù
nel poco spazio che sempre ti hanno dato.
Anche a me misurarono ogni cosa,
e ho portato il tuo nome
un po’ più in là dell’odio e dell’invidia.
Quel rosso del tuo capo era una mitria,
una corona con le ali d’aquila.
E ora nell’aquila dei tuoi novant’anni
ho voluto parlare con te, coi tuoi segnali
di partenza colorati dalla lanterna
notturna, e qui da una ruota
imperfetta del mondo,
su una piena di muri serrati,
lontano dai gelsomini d’Arabia
dove ancora tu sei, per dirti
ciò che non potevo un tempo – difficile affinità
di pensieri – per dirti, e non ci ascoltano solo
cicale del biviere, agavi lentischi,
come il campiere dice al suo padrone:
“Baciamu li mani”. Questo, non altro.
Oscuramente forte è la vita.

Ora che sale il giorno

E fosse mia carne
che il dono di male trasforma

Rifugio d’uccelli notturni,
nell’ora più alta risuona
d’un battere d’ali veloce.

Ha pure un suo nido il mio cuore
Sospeso nel buio, una voce;
sta pure in ascolto, la notte.

Già dal titolo si intuisce quale direzione prende il libro: Pandosia è stata una città della Magna Grecia, citata fra gli altri da Tito Livio, identificabile oggi nel comune di Castrolibero, al confine con Cosenza, luogo natio dell’autore. Da qui, da una Calabria che ha segnato la nascita e la vita di Senatore, che appare nelle poesie misteriosa e mitica, causa di tensioni emotive e oggetto di allusioni, si parte per un viaggio che ha molto di letterario, ma che non per questo è avulso da un’attualità culturale urgente e sofferta. Pandosia è “un non luogo dove annegano i nostri sogni”. Nei nove “libri” della raccolta compaiono vicende umane senza tempo, “uno scorrere lento e inesorabile dell’esistenza”. Nell’indefinitezza di tempi e luoghi (dalla Calabria a Milano, ma non solo), i richiami tra tempo e spazio sono continui. Così l’autore si rifugia in situazioni atemporali, in cui chi scrive (e, di conseguenza, anche chi legge) si immerge per afferrare sogni (parola ricorrente) e immagini dalla grande carica estetica ed allusiva. Senatore, inoltre, descrive anche un itinerario di timori e angosce, il lato più oscuro dell’anima e della memoria sovraindividuale, come costante filigrana del rapporto tra passato e presente.

Trascrivo la poesia In questo buio gridare che bene mostra le zone d’ombra dell’anima che cerca, con un carico di nostalgia, la rimarginazione delle di oggi con cerotti di memoria atavica, alimentata dall’immaginazione. Così l’autore attualizza la visione della città che ha avuto una storia gloriosa, che oggi manca e di cui resta una memoria i cui contorni si sfaldano e non si colgono con chiarezza.

In questo buio gridare

In questo buio gridare

sopra i comignoli imbrattati d’inchiostro,

guardiamo i gatti

di Piazza del Carmine

ferocemente attraversare

il sagrato.

Mi sanguina il cuore

andare oltre,

all’imbrunire stridulo,

nelle stradicciole vacillanti.

Alla fine, la letteratura e il gioco intertestuale assumono un ruolo di primo piano, affermato sin dal primo verso della raccolta: “con gli occhi di brace”. Il Caronte di Virgilio e poi di Dante traghetta il lettore a Pandosia, ancora una volta in uno spazio intermedio fra immaginazione, realtà e storia, proprio perché l’Acheronte del mito è anche il fiume dell’infanzia calabrese di Senatore, richiamato dalla prima pagina. Un fiume da attraversare per crescere, per conoscere il mondo e la realtà. E dall’altra parte del fiume c’è l’oggi, il tempo e la spazio dedicati agli eroi che hanno combattuto la mafia, quelli della perenne precarietà, dela subalternità come cittadini misconosciuti, come capacità intellettuale denigrata e talvolta derisa, dei sentimenti più vivi e forti. Dal passato, dunque, al presente, e nello scontro o confronto fra i due piani Senatore crea poesia e accostamenti semantici nuovi e ad effetto.

Inespresso universo

Sempre il domani

richiama la solitudine:

frammenti di ginestre, decapitati.

Il vento si consuma

nel supremo arrivo;

il silenzio tenero e complice

dell’inespresso universo.

Una rifrangenza tra desideri e delusioni, mai chiaramente declamati, offuscati da un pudore che non riconosce gli inganni della storia, e attribuisce volontà di riscatto a un racconto velato sempre di malinconia, di ingiustizie, di sopraffazioni. Una narrazione che il lettore deve cercare nelle pieghe del sipario che sventola strappato, ma si apre mai del tutto.

Due agosto

Nel girone autostradale
che dal Brennero
si innerva nel cuore dell’Appennino.
Una notte di suoni violenti e ingorghi.
Lo smog annebbiava la vista sul greto del Reno.
Giunse una voce di salvezza nello stridio dei camion in frenata.
Si dipanavano le mete
degli emigrati e i miraggi 
delle piazzole indicavano
un chilometro finale.
Un secolo trascorse: grato a coloro
i quali dispensarono un viaggio,
viandanti pietosi del mio malessere.
Protessero il percorso sino all’arrivo
con la corda dell’animo.
Varcarono la vita proiettando
nel cielo progetti di stelle.

                          Filippo Senatore

Da Pandosia (Manni, 2009)

Il “girone autostradale”, tra aldilà e moderni spostamenti, rende la peculiarità di questa poesia apparentemente proiettata soltanto nel sogno di un’epoca magica trascorsa e perduta, che riemerge nella memoria, ma che in certi passaggi attualizza il sentimento del tempo mettendo a fuoco le lacune sofferte del presente”.    Valeria Riboli 

Abbracciamoci di più

Caro Beppe, sto guardando le foto di Amma, «the hugging saint», la sacerdotessa indiana che è in tour mondiale per abbracciare la gente, e sono un po’ perplessa. Ho letto di persone che fanno la fila per ore per essere solamente abbracciate. Non voglio denigrare questa santa donna, che è una mahatma come lo era Gandhi, ma mi sto chiedendo quanta fame di affetto, di gesti così semplici e normali ci sia oggi nel mondo occidentale perché, se nella mentalità indiana non si usa toccare gli altri, da noi invece è, o meglio dovrebbe essere, una consuetudine. Ma perché allora andare da questa sconosciuta solo per farsi … abbracciare? Abbiamo così tante persone vicine da stringere a noi per dimostrare e darci affetto, per parlarci, per stare insieme. Chi aspetta il suo turno ed è ritornato da Amma anche per la terza volta, dice che si respira una bella aria da lei, un’aria di pace. Non è che forse sia più facile andare da persone così che sono comunque degli estranei, lontani da noi, per cercare aria serena piuttosto che viverla nelle nostre case o ricreare la pace nelle nostre famiglie? Penso ai nostri vecchi troppo spesso da soli davanti alla tele e ai nostri bambini invece che vengono viziati da troppe cose fredde e colorate che di veri e semplici abbracci di affetto non hanno nemmeno l’ombra. E tutti siamo sempre di corsa, non abbiamo mai tempo, però siamo capaci di metterci in fila per ore aspettando l’abbraccio di una sconosciuta. Che strano paradosso. In fondo siamo tutti degli «hugging saints», se solo ce ne rendessimo conto.

Maria Ghiraldo, [email protected]

 a te che mi accarezzi l’anima….

i colori sbiaditi di
questa giornata d’autunno
alimentano la mia malinconia,
ma le tue parole arrivano
come gocce di rugiada,
come lacrime
sul mio cuore rattrappito.
tu mi accarezzi l’anima..
dolce amica mia

giò 16.10.2010

Nel volto di mia figlia vedo Dio

Caro Beppe,
noi adulti di tutto ci preoccupiamo nella vita dei nostri figli: che siano vestiti bene, che mangino a sufficienza e in modo sano, che possano avere una buona educazione, che sappiano coltivare giuste amicizie, che sappiano muoversi nel mondo con disinvoltura, tra sport, lingue, musica e tecnologie, per poter poi dispiegare al meglio tutte le loro potenzialità. Ma quando arriviamo alla religione ci scopriamo molto corretti: non vogliamo prevaricare e influenzare, auspichiamo che i nostri bambini si accostino alla religione in modo autonomo, magari in età adulta. Ma per tutto il resto che riteniamo importante li lasciamo nudi, senza educazione, senza relazioni e senza affetti per renderli autonomi?
Se mia figlia mi rivolgesse la bellissima domanda che la sua bambina ha posto a Luca («Papà, vedi Dio?», 8 ottobre), le direi che anche in lei io vedo Dio, perché è Dio che con amore l’ha creata a Sua immagine e l’ha affidata alla mamma e al papà. Il mio Dio non è certo grande come la statua di Lincoln: ha l’aspetto indifeso di un neonato a Natale, fragile e sofferente sulla Croce, ma è certamente potente, al punto da colmare tutti i limiti e gli errori (anche i miei di mamma) per toccare i cuori dei nostri figli con la Grazia del Suo amore.
Quando vado a passeggio con la mia bambina, se passiamo davanti alla casa dei nonni, subito vuole entrare a salutarli; se passiamo davanti a una chiesa, vuole entrare a salutare Gesù. Se anche quando sarà grande si sentirà a casa sua nella casa di Dio, potrò essere serena: avrà nel cuore, prima ancora che nella mente, una bussola che la guiderà nella vita e la aiuterà a scegliere il vero meglio.
Per inciso, alla base di tutti questi miei ragionamenti sta il fatto che io credo che Gesù Dio si sia incarnato, sia vissuto, sia morto e sia risorto, e che quindi non sia vera l’affermazione che «nessuno sia mai tornato a raccontarci com’è»

Paola Albertoni, [email protected]