La bete qui vit en moi attend toujours de tes caresses , mais un hiver maussade et un été humide lui donnent l’envie d’un autre maitre.
Je me barricade derrière l’ennui. Petite résistance et douce revendication.
Mon mal d’en haut , comme un carillon éolien , tinte au grè du vent……

Les petites huttes alignées en bois , recouvertes de rubans et de sapins , reviennent habituellement comme chaque année ,les odeurs de chocolats et praline aux amandes , de punch fruité tout chand et de bons vins , nous tentent nous qui sommes gourmandes ,le froid sec nous saisit, le nez pique , les yeux brilent , les oreilles sont gelées .Les pommes d’amour bien craquantes , aux souvenirs d’enfants sages , laissent des traces sur notre visage.
La pensée des sans-logis en ces instants de Noel particulièrement , nous font bien réfléchir, faisons des gestes d’actions pour leur plaisir , si on le peut en offrant des dons ou en les invitant……

Vous souvient-il
Des heures bleues , si fragiles
Quand mes mots infantiles
Trahissaient toutes mes émotions ?

Vous souvient-il
Des heures rouges ,si fébriles
Quand mes peurs inutiles
Diluaient toutes vos intentions

Vous souvient-il
De mes phrases sombres ou puériles
Que je voulais subtiles
Et qui niaient mes aspirations ?

Vous souvient-il
de mes gestes fous ou bien futiles
Qui , d’etre si peu tactiles
Signèrent votre capitulation ?

Nous reviendrons un bel été nous contenter de nos racines
Et puis des baies
Et puis des sucs

Nous reviendrons un dur hiver nous satisfaire de nos destins
Et puis des mots
Et puis des sens

Nous revindrons un doux automne nous abruver du grand passée
Et puis des pourpres
Et puis des bleus

Nous reviendrons un vert printemps nous rassasier de lendemains
Et puis d’aimer , et puis… d’aimer

Si bleue , l’histoire de nos vingt ans
Si bleue , l’aurore de nos amours
quand le corps ne connait rien du poids des ans et qu’il s’envole jusqu’à l’immense
Quand un seul mot de l’autre , nous fait et nous défait
Quand au royaume de ses partages , nous sommes rois et puis sujets……

Vous dire que les objets ont une valeur serait faux.
La valeur , la vraie , traîne son injustice au coeur des peaux , des yeux , des mains. Elle s’éternise sur les lèvres qui font vibrer les vôtres ; sur l’attente de l’autre . Mais voilà certains jours d’orage et de soleil mélés , quand la vitre résonne du bruit tempétueux de l’eau en rafale , alors même que votre regard est absent , ces objets prennent vie et vous rappellent qu’ils ont été un acte d’amour à leur façon ; que vos mains fécondes dans un élan généreux les avaient placés là et pas ailleurs , et que l’harmonie , un jour d’osmose , n’a dépendu que d’eux .

Elle l’avait aimé dès qu’elle avait croisé son regard.
Un regard comme elle n’en avait encore jamais vu , couleur de mousse , dont l’iris était constellé de minuscules points sombres.
Le jour déclinant teintait le ciel d’un délicat camaîeu de mauve , de bleu et de rose.
Elle ne savait rien de lui , pas même son nom.
Quand il la bascula dans l’herbe, elle entrevit un quartier de lune et eut juste le temps de songer que cet homme-là , elle ferait tout pour le garder……

A la moisson des grands échanges humains ,faisons comme le coquelicot , tache d’amour , rouge éternel au creux des blés si blonds , le sang de nos labours pour récolter tout le bonheur des hommes……