Sunt drumuri în noi, hărți nesfârșite,
Pe care destinul le-a scris cu răbdare,
Secundele acolo par altoite
De anotimpuri ce s-au scurs frumos pe cărare.
Nu caut răspunsuri în semnele spuse,
Căci timpul e-un pictor ce nu vrea să stea,
Ne lasă doar amprente din fostele vise
Și-o urmă de speranță pe o pleoapă de nea.
Dar uită-te bine: sunt fluvii de munte
Ce-au spart izolarea în stânca cea grea,
Nu-s doar cicatrici desenate pe frunte,
Ci urme prin care am pășit cândva.
Asaltul acesta e calea spre tine,
Un refugiu de mir când afară e ger,
Iubit-o, ești ancora mea în ape străine
Și singura poartă deschisă spre cer.
În poarta aceasta se va mai naște un tunet,
O poftă de lume, de zbor, de înalt,
Unde inima-mi să bată în ultimul sunet
Ce-mi cere din umbră un ultim asalt.








Trebuie să fii autentificat pentru a publica un comentariu.