deslizia

El mar es una melena azul con flecos.

Son blancos, pero no son canas, sino rizos,

porque el viento siempre juega

y le hace cosquillas … para que sonría.

Y la risa, la risa también es blanca

como la inocencia y la amistad,

porque el mar es tan profundo como bueno,

bravo, calmante y también sereno.

Cuando parece estar solo, el cielo lo mece

y él, él le regala las nubes,

blancas como las olas,

como hologramas de vapor.

Mientras tanto, la luna y el sol se turnan

para llenarlos a los dos de luz y color.

Todo eso lo saben los soñadores y adictos a los sueños,

los rebeldes, los bohemios y los fieles a lo sencillo,

porque siempre los escuchan a todos mientras contemplan el horizonte.

Escriuria un poema

sobre les teves ales

si no fos que,

quan les mous,

puc veure l’univers

i se m’obliden les paraules.

Etèria donzella de llacs,

flors i tiges.

***

Escribiría un poema

sobre tus alas

si no fuera porque,

cuando las mueves,

puedo ver el universo

y se me olvidan las palabras.

Eterea doncella de lagos,

flores y juncos.

La belleza de la Navidad es encontrarla en algo, en alguien, en nosotros, en ti.

Feliz Navidad

Paz es aquello que hace descansar al alma, al mundo, a la humanidad.

Un ruego, un hito, la única solución.

Parad las guerras … Es por la Tierra … Es por la vida … Es por y para todos los seres.

Siempre tenemos un cajón donde guardamos silencio, una cómoda de los secretos, el tocador para cada punto débil, un armario del que salir y una razón en la que entrar.

También tenemos una habitación del miedo que perdimos, un ropero para llenar las maletas que un día pensamos hacer, la cocina donde está lo que se cuece, un baño donde siempre nos mojamos y una piscina para tirarnos cuando somos valientes.

Tenemos una reja que saltar, un pozo para contemplar la luna, un balcón por si Romeo, la cuna que nos mece a veces, el baúl que nos recuerda los recuerdos y un porche por si la lluvia.

Una fachada que abriga muros, la leña que nos cuece o cura, el biombo de lo que hay detrás y el motor de llevárnoslo todo por delante.

La biblioteca de lo que imaginamos y el estudio de lo que haríamos, la escalera de tocar cielo e infiernos y un salero lleno de mar.

Y un patio donde recrearnos y creernos, el de las luces y las sombras, el cuarto de trastear y la ropa tendida en el lavadero junto a la puerta de entrada a nuestro pequeño gran mundo.

Nuestro domicilio de piel y alma.

Y, en el tejado, flores.

Prados de coral

llenos de aves como peces

en un océano de flores,

como una metáfora

del fondo del mar,

lleno de palabras y complicidad.

Y encontrarnos, viejo amigo,

en la concha de una madreperla

de los mares del sur

o contemplando una libélula que danza

en un lago de los territorios del norte,

donde el cielo boreal colorea las estrellas.

Querría pétalos en los brazos como las mariposas para volar por tus sueños.

Me gustaría vivir la vida paciente e infinita del horizonte de tus ojos.

Ojalá escribirte como las libélulas acarician y dibujan los lagos.

Me encantaría encadenar tus pesadillas al olvido y tus penas al ostracismo del exilio.

Votaría en los comicios de elegirte cada día.

Esperaría cada encuentro como en un paisaje de Monet.

Te arroparía los inviernos y transformando los eneros en cerezos de abril.

Encuadernaría con abrazos y lavanda tu compañía.

Y, además y siempre, querría todo lo que dice la canción.

Si tú quisieras …

Sempre seràs en la meva memòria i al meu cor.

*****

Siempre estarás en mi memoria y en mi corazón

D.E.P.

“Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crêpe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.”

W.H. Auden

Perquè plores amb Van Gogh/Porque lloras con Van Gogh

María vuelve de la escuela. La enseñanza ya no es lo que era. Los niños son cada vez menos niños y más recipientes de egoísmo, desencanto y resignación.

Cruza la aldea, hace la compra: más cosas. Solo cosas.

Anda con las nubes. No hay prisa cuando el tiempo es amigo.

Llega a casa, junto a la arena, al lado del mar y contempla un cielo de un color canela como los troncos de las sequoyas: coloso, bello, atrayente y tranquilizador.

¿Qué haría sin la Naturaleza?.

A lo lejos, la saluda Héctor. Vive en el faro y es tan majestuosamente sencillo, único y acogedor como su casa.

Él le ha enseñado el lenguaje del océano, la fe en el horizonte y el secreto de los libros.

¡Qué suerte haberse trasladado a esa preciosa esquina del mundo donde la Tierra es de porcelana y el universo está lleno de paz, amistad y arte!

Nos tiran de los huesos

y la piel cede

a cada caricia,

en cada desengaño,

entre paraísos,

infiernos y oasis,

en medio de desiertos, junglas y laberintos.

Es la herida de crecer, la medicina de creer, la cura de sentir.

Impenitente, tozuda y heroica sanación