Publicado em por Grifo Caolho

Ônibus

São Paulo. Duas da tarde. Uma quarta-feira, final de Abril. Dia frio, cinzento – mais frio e cinza é o tempo no ônibus que me leva para longe, a despeito do calor da poltrona e da música em meus ouvidos.

Passo sozinho em frente ao Ipiranga. Por baixo da ponte dos Bandeirantes. O Clube Esperia. A placa que aponta Congonhas – e Universo; fosse esse ônibus um avião, acho que ainda assim a distância pareceria a mesma.

Há algo sombriamente sedutor nessa melancolia do abandono. Nesse voltar sozinho para casa, desacompanhado, sem alguém a me mostrar o caminho.

Passa a Arenha Anhembi. O nome me lembra você. Quero um trago do teu cigarro, um gole da tua bebida, um beijo da tua boca. E o ônibus segue, ignorante de meu desejo de ficar.

O motorista leva, sem ter conhecimento, uma quantidade infindável de corações saudosos. Toda viagem. Diariamente.

O motorista carrega, inocentemente, as ilusões e desilusões, sonhos e medos de todo um mundo – uma lotação por vez.

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Estroboscópico

Abraça. Conchinha. A coluna incomoda. O que é maior: o conforto em deitar-se assim, ou a estranheza que sente na lombar? O conforto. O prazer. O calor. A promessa de que está tudo bem. Passa o tempo. A noite. Escuta os carros na rua, vê as luzes passando correndo pelas frestas da janela. As luzes se arrastando na parede.

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Monstro

Vira na cama. Toma a garota com força, a coloca deitada sob ele. Dista o rosto uns bons quinze centímetros. A encara, chorando; ele também está a beira das lágrimas. Vê o monstro. O monstro tem a pele suave, os olhos inchados, a boca doce, os cabelos da cor de sua libido. O monstro é tudo aquilo que tem feito sentido nos últimos tempos. O monstro é o que faz as manhãs terem sentido, nos breves segundos em que tece a primeira dose de honestidade do dia. O monstro.
– … Escuta aqui, Ana. Eu não quero que você repita isso. Não repita o que a sociedade vomita em você todo dia! Não repita esse vômito, esse nojo, esse preconceito asqueroso que todos os dias é reproduzido e regurgitado em você! Faz o que quiser, mas não isso. Não se joga por baixo desses merdas, Ana. Não você. Não você.

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Grisalhos

“Estou com um fio de cabelo branco”, escuto alguém dizer, em desespero, frente ao espelho. É como se o fio fosse um lembrete violento e gritante da efemeridade da vida, e, seu hospedeiro (afinal, o fio só pode ser um parasita maligno), um doente terminal. Momentos após o triste comentário, duas outras almas, presumivelmente amigas da vítima, tentam remediar a situação; “não dá nem pra ver”, “é um só, deve ser estresse”, “daqui a pouco ele cai e não volta, e fica tudo normal”.

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Destinos Improváveis

Estávamos nós em um ônibus desses que mal serve para fazer trajeto urbano, subindo uma serra sinuosa logo no final da madrugada. O céu brilhava, uma mistura incrível de laranja, rosa, amarelo, e anil – e isso mais do que me bastou para tirar o foco da precariedade do ônibus. O caminho todo foi estonteante. Minha namorada então me diz que não se atreveu a olhar para trás em momento algum do percurso; sentira o corpo eletrizar-se e carregar toda uma energia positiva que nunca sentira de maneira tão forte, e decidiu que não olharia, durante a viagem inteira, para o que deixávamos às nossas costas.

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Tempo

Tenho tempo; quanto tempo? Tento o momento a todo o tempo. Temo o tempo, tendo medo ao momento; momento breve, breve vento. Atento, olhando o tempo, breve vento ou sonolento, entendo:

O tempo passa.

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Dançando

“Eu constantemente tenho esse sonho. Somos dois, eu e uma mulher. Estamos dançando no topo de uma torre, na ponta de nossos pés, em sincronia, grudados; o espaço é pouco e é tudo muito alto. A torre parece estar em meio ao nada. Posso ver outros picos saindo da escuridão, da névoa que fica abaixo, mas nunca outras pessoas, nunca o piso. Apenas nós dois, dançando no topo daquela torre. Até que alguém erra o primeiro passo, e nunca fica claro qual de nós; alguém erra o passo, desequilibra, e cai. O outro segura. Mas como já disse, o espaço é pouco. Segurar o outro é apenas isso: segurar. É impossível que os dois voltem ao topo. Então ficamos na eterna promessa de voltarmos à dança, de voltarmos a estar em equilíbrio. Tudo que somos, no entanto, é a promessa. Sem ela, voltamos apenas ao belo ato, mas desprovido de sentido, de impedir o inevitável: para alguém ficar sobre a torre, algum de nós precisa cair.”