Quasi quasi mi faccio mussulmano
Papa Bergoglio, tu sei pio e buono,
ed io sono antipatico e cattivo,
ma mi stai dissacrando il Paradiso;
non è un luogo da favola, tu dici,
né un fantastico incantevole giardino.
E’ solo poca cosa.
Ma vuoi mettere
la splendida magnifica promessa
dei nostri concorrenti mussulmani
di un Eden di delizie, con l’aggiunta
di settantadue Vergini?
Ma allora
quasi quasi mi faccio maomettano…
Prima o poi ci darai il comunicato
che tu hai recentemente constatato
che il Dio ch’esiste è il loro, e non il nostro.
Papa Bergoglio,
ma tu, sei cristiano?
9 novembre 2017

L’anima a nudo

La verità che si sa è un enigma,
la sviscero – o tento di farlo -,
poco è il tempo per mettermi a rapporto,
ci vuole tatto e genio.
Però a volte,
di sera, nell’ora che si dedica a sé stessi,
cerco di appartenermi interrogandomi
tra le pieghe dell’Io, e mi confesso,
messa a nudo l’anima,
e m’ assolvo
con un paio di Pater, Ave e Gloria.
È un pellegrinaggio doveroso
nello spirito dell’Io, un’incursione
oltre i confini della conoscenza,
un anticipo di morte.
Ma incruento,
come ci si confessasse tra amici.

Amo le cose che non sono

Non amo che le cose che non sono
e che non possono esistere, son cose
che vivono la loro inesistenza
tranquillamente, e noi non le vediamo,
esistono pazienti in muta attesa
d’esistere pure loro. E intanto stanno
placide e invisibili tra noi,
senza dirci né chiederci mai nulla,
col semplice stupore delle cose
che sanno di inesistere, e sorridono
coi sorrisi invisibili delle cose
che tentano di dirci qualche cosa,
chissà, che pure noi non esistiamo,
forse, né più né meno come loro,
che si è pure noi cose che non sono.
9 novembre 2017

Io o non io

Io non so se io sia io o un altro,
un altro dentro me in cui convivo,
un mio altro io di carne, ossa, sangue,
o un io anima, etereo, un io eterno,
da percorrere di dentro in un arcano
peregrinare quotidiano fino a sera.

Un incantevole fascino del niente
il mio in me celato, il mio di dentro?
Io che parlo, che grido, piango e rido,
o io la voce, il grido, il pianto, il riso,
io l’effetto e non io la causa ?

Nulla di me saprò, nulla di nulla,
un’ombra che insegue la sua ombra
cercando il sole, e non si sa che sia il sole.

i provinciali

Qui da noi non capita mai nulla,
nulla che ci tramandi alla Storia,
per meglio dire ai posteri. Ogni giorno
ci si guarda crescere e invecchiare
con la puntigliosità del notaio
che mette a scheda e segna sul registro
i fatti inaccaduti, indifferente
per chi e percome suoni la campana
( per noi, che si è in provincia, il campanello ).
Siamo dei provinciali, e questo è vero,
e ognuno con la sua piccola nevrosi,
niente da mettere sui giornali,
nulla su cui potere costruire
una cronaca non dico nera,ma almeno rosa
( ci basterebbe un nulla, un fatterello).
Una noia che si coniuga al tormento
di una monotona vita quotidiana:
da casa al bar, dal bar al tabaccaio,
se capita in latteria, sì, poca cosa,
ma è come fare il periplo del mondo,
o giù di lì, e, senza esagerare,
turisti di una microgeografia
da quattro soldi, un rito da calvario.
Qui basta che ci scappi uno sbadiglio,
e ci pare che accada chissà cosa,5
e ci si complimenta e grida: Bravo!
Poi si corre a riferirlo ai giornali.

Al servizio della vita

Sono il divenire e il divenuto
anch’io di questo tempo d’orologio,
anche se la vita è spesso una non-vita.
Eppure a volte tento
una via diversa,
un viottolo che mi porta a un altro tempo,
dove non batte ora d’orologio
e l’età non la si conta in anni
fatti o da fare,
perché è eterna,
ha un tempo atemporale, senza date,
senza questo empio e sacro tribolare.

È a me, e non ad altri, che io chiedo,
pietà, obbedienza e sacrificio,
è a me, e solo a me, che devo imporre
d’essere
al servizio della vita,
anche a costo d’esserne umiliato
e messo in croce.
Son io che ho da decidere
di me, se appendermi a una croce
o farmi festa.
Per questa sofferenza
di vivere la miseria del mio tempo
come un eroe,
e invece ho l’impressione
di essere, non so, un barbagianni.
2001- aprile 2006

Il mal di denti
Tu lo chiami dettaglio.
Ma è una storia,
piena, per me, di dignità e rispetto,
la nostra piccola vita d’ogni giorno
con tutte le sue monotonie consuete:
una fabbrica di cose sciocche e futili,
spesso,
il tran tran di tutti i .
dove ogni cosa ha sempre la sua storia
d’accudire con cura e con amore,
perché Dio ce lo chiede, anzi lo impone
( un tavolo, non so, che zoppica, la chiave
di un’anta che non gira, la caldaia
che fa un rumore e perde
o un mal di denti ).
Anche le piccole cose son di Dio.
Solo il mal di denti,
quello no, è nostro.

Il tempo è un galantuomo

Non fa freddo qui da noi, in inverno,
e anche se a volta brina o c’è la neve,
ciò che non manca è di certo il sole
e il cielo è di un azzurro straordinario
e vai coi tuoi compagni lietamente
e, chiacchiera dopo chiacchiera, il tempo,
dicono, non passa mai, è eterno.
Ecco che a un tratto scendono da un viottolo
un uomo ed una donna: hanno due figli,
un maschio ed una femmina. Discendono
uscendo da una fitta ancora spoglia
nuvola di frassini che domina
il piccolo villaggio di Vallunga.
Vanno giù lieti e parlano di cose
che solo io, non altri, ho a conoscenza,
fanno dei nomi che mi sono cari,
di amici e famigliari, e parlottando
sento che lei, la moglie, fa il mio nome,
il mio, chiamando lui, il marito.
Discendono nel sole del meriggio
leggeri, come avessero le ali
ai piedi, e andassero volando
a fior di terra, bassi, tra i cespugli
di more che si affiancano al sentiero.
Non so se sia io colui che sale,
oppure se sia io quello che scende,
se sia io che penso o è lui che pensa,
non so chi di noi due porti il mio nome.
Gli grido di aspettarmi. Ho da parlargli,
da chiedergli chi sia, chi la sua donna,
chi quei due figli che gli stanno a fianco,
ma più che lo rincorro, più mi sfugge,
scende sparendo tra eriche e mirtilli.
Erano marito e moglie con due figli:
il tempo che mi toccherà espiare,
non so perché, me li ha portati in dono,
una sosta, per poi ricontinuare,
e andare scomparendo anch’io nel viottolo,
ma senza fretta, senza ansia. Il tempo
sa cos’ha da fare, è un galantuomo.

Sono ancora aperte le iscrizioni per la XXV Edizione del Premio Nazionale di Poesia La Rondine. Gli elaborati possono essere inviati fino al 31 maggio 2024. Di seguito tutti i dettagli e il bando da scaricare.

La partenza

Salpa. Ha pagato l’ormeggio,
e ora sul ponte della nave
ferma alla darsena, al limite
tra sonno e veglia, io la vedo, triste
e dolcissima, lontana,
come un filo di voce che si spegne.
In bilico tra notte e giorno,
ora sta per partire. Si protende
quasi a fermare l’onda che la porta
( un attimo d’incertezza e smarrimento ),
grida scarne parole di dolore, vedo
che agita una mano a salutare.
Che senso avrebbe invertire ora
la rotta della nave che salpa,
se il silenzio affossa quest’estate
di una piccola storia e il tempo incalza
e rinnega come fosse un’invenzione,
frutto di fantasia, ciò che ci opprime?
E ancora torna l’ora che ci torce
nello scempio dell’oblio di ciò ch’è stato,
e si dipana una voce ( quale voce? )
e una fresca tristezza nell’attesa
del rullio dello scafo alla risacca.
C’è un filo ancora intatto di memoria,
una parvenza di un po’ di luce,
di un lungo addio strozzato nella gola.

e la gente via via si allontanava
e fui di nuovo nella sala vuota,
senza pubblico, solo io e mia moglie.
Fuori, sì, ma nel mio sogno iniziale,
ero ancora nel mondo dei dormienti,
ma era un sogno tranquillo in un sereno
angolo di un sogno, io e lei seduti
sulle sedie dell’incubo. E pensavo
Dio!, ti ringrazio, era solo un sogno…
Un sogno, sì, ma intanto che sognavo,
l’incubo riprese ad ingoiarmi,
e mi sentivo inerme trascinare
nella sala che pian piano si riempiva
della folla di prima, e si sedeva
via via in silenzio, ferma, ad ascoltare
le mie parole, ed io, a scartabellare
qua e là tra le mie carte, inutilmente,
e mia moglie, Stefano, Rosanna,
e il pubblico, impassibili, in attesa.
Uno sforzo disperato e un incredibile
allucinante uscire da quell’incubo,
e di nuovo mi trovai in quel tranquillo
angolo di sogno, e senza gente,
con l’ultimo che usciva, ormai di spalle.
Solo mia moglie, ed io che la pregavo:
Aiutami !, non voglio prender sonno,
dammi una mano, svegliami se dormo!
Ma ancora due o tre volte, ancora l’incubo,
di nuovo quel sentirmi risucchiare
e resistere aggrappandomi a ogni appiglio,
come un naufrago in procinto di affogare,
e ogni volta il risveglio, non dal sonno,
ma dall’incubo. E la sala ancora vuota,
con l’ultimo che usciva dalla porta,
e la folla, di fuori, a protestare,
a chiedere di sedersi ed ascoltare.
E allora strinsi i pugni e mi sforzai,
con tutta la mia forza, e me ne uscii
da quella sala che tornava zeppa
di una folla incredibile, ma uscivo,
sempre però sognando, ed era un sogno
magnifico, un bosco ed un sentiero
e un tranquillo felice passeggiare
senza più sala, tavolo, cognata,
pubblico, microfono, e Stefano,
e il Cantico dei Cantici. Dormivo
come un quieto normale sognatore,
e dicevo tra me e me: È stato un sogno
da raccontare a lei, appena sveglio,
e sorriderne. E pure lei, nel sonno,
forse, chissà, dormendo, si diceva:
È stato un sogno, solo un sogno, ed al risveglio,
nel fare colazione, gli dirò,
bevendo il mio caffè: È stato un sogno…
20 luglio 2009