Marinin's space

No soy juguete,
ni adorno de domingo,
ni consuelo a la carta
del viejo restaurante
fantasma sin caché.

No soy de cuerda,
ni de viento.
No me enciendes con ternuras
a destiempo.
No me apaga tu silencio.

No soy ruleta que giras
cuando tu ánimo baja,
ni la muñeca que cargas
en billetes de a cien.

Tengo alma de fuego sereno,
y una espalda que no carga
impotencias ni culpas ajenas.
Soy cauce que elige su río,
puerta que se cierra sin ruido,
un sí que se honra
y un no que no tiembla.

Un tiempo que celebra,
voz que no se quiebra,
una casa con luz propia,
corazón y fuerza en tormenta.

No soy juguete.
Soy palabra sin disfraz,
soy el tacto que se reserva,
soy mujer que no se explica.

No soy juguete.
Soy mujer.
Soy poema.
Y si alguien no lo entiende…
es que nunca me vio completa.
©Marinín Torregrosa Sánchez

Este poema se me escribió solo…
no busca explicarse, solo sostenerse en pie.

Un adelanto de Lo que las hadas no cuentan, mi nueva publicación. En la voz del poeta Lionel Alejandro Santiago Vega el cuento Ellos.

Veintiocho cuentos que te harán recordar a alguien, cosas que suceden a diario, no para juzgar, mas bien para reflexionar. Todavía estás a tiempo de adquirirlo conmigo (marinin.torregrosa@gmail.com), o en amazon.com.

Se descorchó la primera botella

entre tímidas y elocuentes miradas.

El brindis quedó marcado

con las copas quebradas

por la torpeza de la prisa.

La huella a tinto,

mordió a la uva…

Y uno a uno

se descorcharon

los momentos.

En el resplandor del cristal

se alcanzan las estrellas,

pero están rotas las copas

y el cielo se ha bebido el vino,

el más oscuro.

La luna acabo con el dorado

burbujeante…

mientras vuelven

a descorchar los botones

de una blusa

entre las manos hábiles

del deseo.

©Marinín Torregrosa Sánchez, 3 de septiembre de 2017.

Otro domingo

como pétalo de flor mustia

que se cae.

Otra hoja del calendario

que se arranca

en la esperanza de mañana.

Una semana

que se desliza por la pendiente,

veloz, con la prisa de llenar manos,

bolsillos, espacios, vida.

Otro lunes más,

que se acomoda al orden que dejó atrás.

Esquemático. Reflexivo.

De listados y etiquetas organizadas.

Arrepentimientos tempranos,

justificados.

Llega el martes

con la cita pendiente.

Crucificamos la agenda,

reubicamos momentos para un futuro cercano.

Elegimos, prioridad y posponer.

Gotitas de lluvia en los ojos.

Pañuelo de resignación.

Llega miércoles

dando la espalda, justo a mitad,

entre incertidumbre brumosa,

entre tachaduras crueles

sobre un paisaje numérico.

Minutos, horas, días… meses. 

Sopla el viento. Se altera el orden.

Se desnuda el árbol de posibilidades.

Es casi otoño…

Avanza el jueves,

amasando los anhelos.

Su encasillado en el calendario de pared

está imperceptiblemente marcado

con el signo infinito y un corazón pintado.

Es la marca clandestina de cotejo.

El fuego consume al día.

Las horas tiemblan en la memoria.

No llega.

Otro viernes

madurado con los días pasados.

Horas fermentadas de pasión,

servida la copa, derramado el vino

sobre las hojas incoloras y secas del calendario.

Inconciencia.

Calma luego de la tormenta.

Pero se queda.

Otro sábado más,

carnaval de expectativas, enmascaradas,

porque sabemos que igual termina,

que nada es para siempre.

Engalanados, hasta el toque final.

La noche se ha puesto diamantes

y la luna escarlatina va luciendo su hermosura.

Otra gota que se escapa del cielo,

se escurre, abre surcos en el alma

al tiempo que se esfuma…

Papiro nuevo en blanco.

Es domingo otra vez y ya no me afano.

©Marinín Torregrosa Sánchez,  8/3/2020 12:30 AM

Un estallido me levantó de la cama. Gritos, ráfagas de explosiones que se sentían cada vez más cerca. Me asomé temerosa por la ventana de la sala y vi como los vecinos estaban todos afuera de sus casas, la muchachería de la barriada corría de un lado de la calle a otro. Una ola de humo se levantaba por encima de los techos de las casas frente a la mía. Se escuchaban gritos, incomprensibles, no podía entender lo que decían, ni de que se trataba aquel revolú. Decidida, agarré el machete que heredé de Moncho y me dispuse a salir con la osadía que el susto entre cuero y carne me impulsaba.

-¡Nos salvaron! Nos rescataron! ¡A la victoria! ¡Somos libres!

¡¿Libres!? ¡Salvos! Solté el machete, abrí el portón y corrí a unirme a la celebración. Me abracé a la vecino que no soporto, al viejo ligón, a la bochinchera bruja y al que me madruga con los ruidos del martillo y la máquina de podar la grama. Bailé con el nene jodón que tira piedras, jugué con cuanto perro sarnoso me ladraba y le besé las manos al que me había gritado hija de la gran puta… Por fin, ¡libres!

Del lado sur de la calle se acercaban camiones, una procesión de soldados y por altavoz un tipo con cabello anaranjado subido a una «tumba coco» gritaba: «EL que habita al abrigo del Altísimo, morará bajo la sombra del Omnipotente».

Alcancé un rollo de papel toalla y me encerré en mi casa a llorar.

©Marinín Torregrosa Sánchez, 10 de agosto de 2020.

Nota aclaratoria: Esto es un cuento. Los hechos no son ciertos, lo único verídico es que poseo y heredé el machete. Lo que digo de mis vecinos es parte de la ficción. Mis respetos a todos.

Despierta.
Siento que allá afuera
hay una noche hambrienta
que no quiere dejar de ser.
Se alarga, se adueña,
una niebla densa y fría
que no deja pasar luz,
que no camina al amanecer.

Silencio.
No hay perro que ladre,
ni viento que acompañe
los alaridos funestos
ahogados en cuatro paredes.
Las plegarias
se han pegado al techo.
Los sueños
giran en las aspas
de un abanico
sorteando su destino.

Aire.
Asfixia tanto conocimiento.
Libertad
para este pecho contraído,
ansias de que escape
una bocanada de aire puro,
muerta antes de nacer.

Miedo.
Se van bordando versos
en cadillos que muerden,
dolamas punzantes.
Sombra inmóvil,
en espejos quebrados.
El suelo gime a latidos…
tiembla.
Se comulga
entre apóstoles corruptos…
pandemia.
Voces confusas me habitan.

Estos versos oscuros,
en tinieblas,
desvelos
de la vida a ciegas,
son las caras que ya no veré,
si es que
despierto mañana, tal vez.
©Marinín Torregrosa Sánchez, 9 de abril de 2020.

Larga noche,
pasos lentos,
pesada incertidumbre,
ligera memoria,
abortados deseos.

Larga noche,
hambre de ansias,
fastidio acostumbrado,
los «no resueltos»,
las horas sin cadencia.

Larga noche,
de ausencias presentes,
de presencias ausentes.
Caricia siniestra,
tentaciones abiertas.

Larga noche…
¿Hacia dónde me llevas
seducida en tu tiempo?
¿Por qué te detienes
e interrumpes mi sueño?

Larga noche,
mi viejo desvelo,
dime si a él
también
le robas el sueño.
©Marinín Torregrosa Sánchez, 5 de julio de 2020.

Siempre estás…

En el hueco de la noche,

en el caminar lento de unas manecillas,

en las gotas tristes de una lluvia

en el frío debajo de la cobija.

En la ventana donde cuelga la esperanza

de una mirada tibia de anhelos y cuitas.

Sí, siempre estás…

En los dedos ansiosos de un camino

en  la sed de los besos

del porqué escondidos,

en el mueble incómodo que se allana al deseo

de dos seres que ya no tienen tiempo.

En dos tazas de café que conversan sin cansarse,

en la tele encendida hasta que vaya del aire.

Estas, siempre estas

en todos los días y noches que camino sola,

en los mares que navego y en los cielos

sin nadie que cuide mi vuelo,

sin que a nadie le importe

el porqué de mi silencio.

Ahí estás.

®Sentimientos Revueltos

©Marinín Torregrosa Sánchez, 14 de agosto de 2015.