Non si trascuri che l’arte è la somma compagna.
La casa deve traboccarne.
Vi sia corrente dalla porta
spiffero perenne dalle finestre
aperte sui libri:
che rampino su per i muri
appena sotto la linea dei quadri.
La musica cozzi sugli spartiti
anche quelli appallottolati a terra
le prove
le brutte
le note potenti
penetrate nelle orecchie
per la stabilità dell’anima.
I moti convettivi d’aria siano studiati
per portarvi nei posti dimenticati,
ce ne sono persino dove si vive da sempre.
I quaderni come il pane
fogli sui mobili
macchie e toni, mazzi di pennelli
le penne come dita dei sensi.
Non si tralasci di spolverare poesia,
ma proprio nel senso lato
con straccio o piumino levando il velo
a quei testi sottili dal contenuto lieve, o ruggente
che dopo tempi che parevano vani, ritornano in mente.

Seguendo il vetro che ho aperto
come risucchiata
è entrata una farfalla bruna.
Figlia dell’inverno
con le alette dure
un po’ ibernate
un attimo inebriate,
riesce a librarsi soltanto in basso
rigando insensatezze d’ombra
nelle piastrelle calde della cucina.
Non prenderà quota. Si dovrà aver cura
di non pestarla. Ossequiarla.
Fino a che, a breve
sosterà nel posto scelto
da vortici confusi e altre casualità
per aspettare la sua ora
di cui sa e non sa.

(2018)

Poco fa il circo è partito; lo so
da ogni tournée si rientra, ma in quel tempo di mezzo
c’è il dubbio di non aver di che riempir le ore.
Senza l’abituale succedersi di clamore
occorre porre orecchio a meraviglie
più minute
non meno di valore.
Ci fermeremo un attimo al giorno
ad ammirare le une e ricordare gli altri.
Attendere certi.
Assuefatti al colore, senza più voli e cadute
prendere di mira un fischio venuto meglio
una piuma più lucida un occhietto arzillo
adottarlo a progetto;
nulla è concluso. Lontano
resta fisso il rullo di tamburo
che chiama il pezzo forte.

Piedi scalzi neri sotto
Nella polvere
Nuvole sui corpi
I corpi dentro.
Mentre la serenità
Si fa tana di bemolli
E la voce delle ragazze
Taglia le gonne
Spacca le campane
E la gente non è gente
È bestia è buona
È selvaggia sensualità
La cadenza.
La cadenza.
Fino al cielo in
Cantilene
Vino sangue e un euro
Per vivere
Non importa più a nessuno
Tutti uguali
Nell’autunno ballerino
Una testa fa capolino
Ipnosi dondolata
Corpi d’altri e di nessuno
Mai tornare – ragazzi ridono,
si spalanca il mandolino
sfuma la polvere
nessuno più parla
è mattino.

(2014)

andandone particolarmente fiera, ripropongo in questa sede il link a cinque mie poesie pubblicate ad inizio maggio sul sito perìgeion. grazie a Francesco Tomada.

La dimensione sfugge alla regola
dei parametri ordinari.
Compro un biglietto
del backstage del Circo
– costa un baule di soldi
e un grosso pezzo di me –
ci entro di testa
gli incontri si fanno man mano
torbidi e i colori accesi
mentre non mi muovo.
Risento l’indovina che disse
‘mai stata così fortunata
nel leggere male una persona’
ma aveva le unghie lunghe
e nessuno ci credeva.
Gli attrezzi in questo parallelo
sono d’aria
ci si rimbalza si salta e
ne viene confidenza.
Abbiamo paura del fuoco,
ma il mangiafuoco n’è ghiotto.
Potrebbe aver ragione.
Ti sembri un multiplo di due
e questo è forse il numero
che mantiene in vita la costruzione.