LO SCONOSCIUTO

Arrivò all’undicesimo piano dall’ascensore. Una gabbia sporca e claustrofobica male illuminata dal neon intermittente, impregnata dal tanfo imprigionato e condannato all’ergastolo. Lo specchio era macchiato da dita unte e in un angolo ristagnavano ammassate macchie giallastre solidificate. Tutto faceva optare per il pus dei foruncoli, come se qualcuno dei condomini facesse la pulizia del viso davanti allo specchio dell’ascensore lasciando in bella mostra i trofei da guerra.
Gli provocava una notevole sensazione di disturbo stare lì dentro a fissare la gettoniera, pensando di quante persone ne aveva respirato l’aria, condiviso batteri e gesti. Portava una borsa nera a tracolla che gli scendeva sulla spalla sinistra e abiti anonimi, che facilmente si mimetizzavano nella folla. La fronte imperlata dal disagio, dal nervosismo, dalla fretta: era sudore acrilico. Aprì la porta di casa girandosi di fianco, come per controllare qualcosa di imprecisato. Trovò con lo sguardo il pianerottolo vuoto, con le porte di altri micromondi chiuse a doppia mandata. Castelli medioevali, fortini inespugnabili, casseforti. Case-forti blindate. Adorava credere che qualcuno lo osservasse dallo spioncino mentre spazzolava le suole degli stivali sullo zerbino, mostrando con fierezza il suo dito medio destro alzato. Che, a dirla tutta, si presentava leggermente curvo sulla sua estremità, in prossimità dell’unghia poco curata. Non aveva mai compreso il motivo del perché fosse così storto, forse era rimasto deviato in seguito a qualche incidente sonnambulo. Nottate dall’attività onirica costante, inquietante, critica, che gli procuravano lividi reali ed emicranie scomposte, che gli rendevano il risveglio traumatico e stanco, come se non si fosse mai riposato.
Scivolò in casa, al riparo tra le mura domestiche e si diresse verso il cesso. La sua prima tappa. Pisciare e lavarsi le mani facevano parte di un rito abituale, quasi scaramantico. Talvolta, data la sua altezza, appoggiava l’uccello nel lavandino e gli dava una sistemata di fortuna. Sapone liquido al cocco sulla cappella e risciacquava.
Abitava  in questo gigantesco alveare poco laborioso e collaborativo. I suoi gli avevano lasciato l’appartamento prima di tirare le cuoia, quasi in contemporanea. Entrambi tumorati da dio.
Viveva da solo, da meno di un anno, in un luogo per lui sempre stato ostile. Non aveva mai sopportato l’idea del trasferimento in quella palude suburbana artificiale. Aveva tredici anni quando il padre fiutò un affare che non si rivelò tale. Inseguì il delirio di un architetto giapponese che voleva mutare i connotati di un paesaggio che non si sarebbe mai prestato alla modernità. Inseguì la cementificazione della periferia come un pioniere ricercava l’oro. Il lontano west si trasformò in cemento armato. Non riuscirono a trovare da nessuna parte gli indiani indigeni. Scomparsi, spariti, inghiottiti dagli scavi per le fondamenta dei grattacieli. Quella fetta di città si espanse in altezza e a nulla servirono le proteste ambientaliste. Il centro direzionale era il nuovo polo economico di una Napoli sempre più china a fare pompini. Una wall street in cui è facile ritrovarsi spalle al muro ed essere fucilati. In pieno giorno come in piena notte. Era il simbolo della new economy mondiale al Sud. Così avevano voluto, così fu.
La finestra del salone guardava aiuole-oasi di fortuna affogare in un lago di cemento. Più in là scorgeva la periferia industriale semi-abbandonata. Oltre ogni immaginazione c’era la desolazione di architetture spigolose inutilizzate. E traffico. Automobili eurotre, euroquattro, eurouno. Ingorghi stradali formanti un unico serpente meccanico sputa-smog. Traffico incivile. Traffico di merci. Container in lontananza incastrati, come in un tetris. Traffico di umani. Cinesi. Traffico di puttane. Provenienti da ogni angolo del mondo. Roghi involontari a ridosso di silos di petrolio greggio.
L’altra sera conobbe Irina. Dell’Est europeo. Polacca, o forse ucraina. Puttana di lusso. Alta più di uno e settanta, bionda con gli occhi dal colore di un mare cristallino, lontano migliaia di chilometri da Gianturco. Da quando la sua ex l’aveva mollato per un altro, prese l’abitudine di andare a puttane. Ad occhio e croce, non faceva alcuna differenza. Irina gli fece compagnia per poco più di un’ora svuotandogli le palle per benino. Il loro primo appuntamento fu circondato da un alone di diffidenza da ambo le parti. A lui non piace fare sesso in macchina, dice che è poco sicuro. Trovarono un anfratto nascosto nella periferia notturna, nei pressi di un capanno abbandonato dove avevano trovato rifugio clandestini, profughi e reietti in fuga dalla propria terra e da quest’altra a loro straniera. Lei cominciò ad essere più affettuosa quando vide le due banconote da cinquanta sul cruscotto e si fiondò sul suo cazzo, succhiandogli anche il midollo dalle ginocchia. Lui era andato ben preparato per dare un senso ai soldi che avrebbe speso: si era masturbato a casa, sul divano, due volte guardando redtube sul portatile. Smanettava e imprecava. Imprecava e smanettava, sempre sullo stesso filmato di otto minuti: la chiamava “la sua relazione a distanza”. Irina si fece arrivare in bocca guardandolo negli occhi dopo un quarto d’ora di spasmi, gemiti e risucchi, ma lui aveva il preservativo per questioni di igiene: goduria strozzata. Per altri cento euro lei glielo riprese in bocca. Al che lui la mise a pecora, sul sediolino di dietro, lavorandosela per quaranta minuti di fila. Lei godeva a metà: pensando ai soldi che avrebbe preso e a quelli che avrebbe dovuto dare a Mircea, il suo padrone. Era cagna due volte, ma in ogni caso le piaceva l’uccello. Quello di Renato era, almeno, profumato di sapone liquido al cocco. Irina scese dalla macchina per pisciare e si avvicinarono frettolosamente delle ombre sospette e sporche bramose di smania. Renato le farfugliò qualcosa e ripartì da solo, guardando la scena rimpicciolirsi dallo specchietto retrovisore.
Giaceva ora sul divano, sdraiato a fantasticare sulla sua Irina: l’avrebbe portata volentieri a casa, violentemente, ma non si fidava. Avrebbe dovuto bendarla. Avrebbe voluto ritornare al capanno, per cercarla. Troppo pericoloso. Si alzò per andare in cucina. Il frigo era svuotato, con poca roba ancora commestibile. Trovò dei crackers nella credenza e tornò nel salone. Decise di chiamare una pizza a domicilio. A telefonata mai compiuta gli occhi si mossero verso la parete attrezzata in legno chiaro, riprodotta in chissà quante copie da una nota azienda svedese. Prese la scatolina d’argento. Dentro c’era una bustina di plastica trasparente con un po’ di polverina bianca. Coca. Preparò due strisce medie sul tavolino di vetro e rimise a posto la scatola. Rollò una banconota per tirare, chiuse la narice sinistra e aspirò in un attimo con l’altra. Quella robadimerda bruciava un po’ e subito bissò il gesto. Si accese una sigaretta mentre aspettava che scendesse.  Accese il plasma. Non gli piaceva guardare la televisione ma in un certo senso era un modo per amalgamarsi al resto del mondo. Il digitale terrestre trasmetteva immagini aliene, di un universo di comunicazione seriale, industriale. Al concetto di massa si sostituiva quello di gregge. Renato, mentre gli scendeva l’amaro in gola,  si immedesimava nelle immagini veloci dello zapping. Si impastava agli alieni per sentirsi normale, per essere accettato dalla comunità.
Si udì uno scoppio, violento, che fece sobbalzare il manto stradale e le sue auto. Subito dopo un secondo scoppio, ancora più violento. Il boato fece tremare vetri e finestre di tutto il centro direzionale, di tutti i capannoni industriali cinesi di Gianturco. Tremarono finanche i vetri già rotti delle strutture abbandonate. Proprio da uno di quelli sembrava venire l’esplosione. Renato si affacciò dalla finestra come gli altri condomini dell’alveare. Tutti scrutavano l’orizzonte in fiamme, e le prime voci cominciarono a rimbalzare in filodiffusione. Si pensava fosse scoppiato un silos. Si dava colpa ai cinesi.
Sirene spiegate di vigili del fuoco, polizia e militari venivano risucchiate dal serpente meccanico sputa-smog. Clacson isterici sembravano avere dolore, emettendo suoni striduli e gemiti rabbiosi.
Bussarono alla porta di Renato. Sapeva che non era la pizza e guardò dallo spioncino. Vide un uomo alto, nascosto da un soprabito scuro. Gli aprì.
“…”
“…!”
Silenzio.
“E’ lei Renato Filosa?”
“Sì, sono io. E lei?”
“Venga con me, si metta qualcosa addosso e scenda subito.”
“Ma chi cazzo è?”
“Lei sa già chi sono. Scenda e non faccia storie.”
“Io non la conosco affatto. Sono stanco, se ne vada, per favore. Ho da fare, devo docciarmi.”
“Non amo ripetermi, solo in rare occasioni. Venga con me e non faccia altre domande.” gli disse lo sconosciuto mostrandogli qualcosa.
Renato annuì e si preparò velocemente. Cercò di capirci qualcosa, di pensare ad una qualsiasi mossa. La coca era scesa ed era in circolo: avrebbe voluto godersela diversamente ma uscì con lo sconosciuto e tutto gli sembrò faticosamente accelerato.
La strada si presentava rovente e pesante. Pareva di assistere ad un carnevale post-apocalittico. La gente a piedi correva in tutte le direzioni possibili. Facce costernate, volti multietnici preoccupati cercavano di farsi largo in quella bolgia umana angosciante e metallica. C’era polvere e fumo ovunque, come una guerra di lacrimogeni. C’era chi si copriva gli occhi e chi il respiro. Renato e lo sconosciuto camminarono a piedi tra la folla, il traffico e la disperazione.
“Dove stiamo andando, signore?”
“All’epicentro.”
“Per quale motivo?”
“Non faccia più domande.”
Lo sguardo severo si allentò sui muscoli del volto  e confidenzialmente aggiunse
“Lo scoprirai presto.”
Si avvicinavano alle fiamme, quasi senza essere notati. In silenzio calpestavano l’asfalto incandescente. L’aria era densa e irrespirabile. C’era odore fitto di bruciato, di tessuti carbonizzati, di plastica e detriti di vario genere ardenti che si dimenavano all’impazzata.
Arrivarono sul luogo dell’esplosione e trovarono un assembramento di curiosi asserragliati dietro al nastro bianco e rosso che i pompieri erano riusciti a piazzare, transennando l’area. Era una vecchia e grande struttura in disuso a Gianturco. Un capanno ora in fiamme, raso quasi al suolo, assieme alla pompa di benzina che stava fuori. Il botto era stato  tremendo.
I due si guardarono dritto negli occhi. Lo sconosciuto disse qualcosa agli sbirri che erano di guardia all’area delimitata. Gli mostrò un tesserino e li fecero passare.
Non si riusciva a vedere nulla. Sentirono le ambulanze arrivare come in preda al panico. I pompieri urlavano disgustati. C’era qualcuno che vomitava. Renato e lo sconosciuto avanzarono indisturbati. Ancora in silenzio. Lo sconosciuto aveva lo sguardo severo con una smorfia un po’ compiaciuta. Renato lo seguiva preoccupato e nauseato, senza pensare alle conseguenze. Calpestò qualcosa sotto i piedi. Qualcosa che scottava. Si fermò e si inginocchiò a terra per vedere cosa fosse. Non riusciva a capire. Dall’odore sembrava carne. Carne umana bruciata. Riuscì a distinguere un braccio. Alzò lo sguardo sull’asfalto e riconobbe decine e decine di resti di corpi. Alcuni mutilati, altri morti, altri invocanti aiuto in lingua poco comprensibile. Fissò gli occhi dello sconosciuto, aveva conati di vomito e si sentì schiacciare da ogni cosa. Sentì venire meno la sua coscienza, la sua conoscenza. Pregò che fosse un brutto sogno. Riaprì gli occhi e vide solo terra rovente, bruciata, purificata dalle fiamme e sciacquate dal getto d’acqua dei pompieri. Assomigliava tutto ad un posacenere. Il fumo gli si piazzò sul volto afflitto. Lo sconosciuto se ne stava lì a fargli da guardia, con aria comprensiva.
“Vedi questi pezzi di borsa e quella busta?”
Renato non rispose.
“Sono le uniche cose che t’incastrano per questo macello.”
Renato non aprì bocca.
“Hai fatto un ottimo lavoro figliolo, questi rifugiati, questi clandestini, questi gran figli di puttana cominciavano a dare fastidio.”
“Io non ho fatto un cazzo di niente.”
“Vieni, alzati. raccogliamo ‘sta merda e andiamocene. Il Governo Centrale te ne sarà grato.”
Renato si guardò intorno, girandosi di fianco, come sul pianerottolo di casa e non vide nessuno. Solo morte.
Lo sconosciuto gli diede un fazzoletto e ripeté fiero:
“Ottimo lavoro, figliolo. Ottimo lavoro.”

Diego Astore

pic: “To go on a journey tou need strong legs” – Ilaria Oberto

LA NOIA

parte IV – CONCLUSIONE

Vittorio stava seduto a terra, nell’ombra di una luce giallognola e amara. Un quadrato di pareti umide, senza finestre e col soffitto basso. Il pavimento appariva gelido e sporco, ricoperto da un generoso strato di polvere che avvertivi addosso e prendeva le narici appena ti destreggiavi in quell’angusto seminterrato incrostato anche di saliva, urina, sangue, sudore.
Forse le piastrelle del pavimento un tempo dovevano essere sicuramente bianche, come quelle nei bagni degli uffici. Quello spazio non sembrava neanche messo così male o di vecchia costruzione: era solo una gabbia acquistata da forse meno di un anno ma trascurata di un uccello qualsiasi. Vittorio era incatenato ai piedi nell’angolo dello sgabuzzino ricavato dallo scavo in una cantinola, accessibile dalla botola in acciaio ma non aveva alcuna voglia di scappare. Respirava a fatica in quel tanfo asfissiante al di sotto del livello della strada, una delle arterie più in e trafficata di Napoli e difficilmente qualcuno avrebbe fatto caso al suo ansimare. Vittorio era imbavagliato e sentiva quell’odore filtrato e consumato di chi, prima di lui era passato da lì lasciando qualche traccia del suo soggiorno volontario. Ne avvertiva, pesantemente, le sensazioni. Ormai non guardava neanche più in faccia chi avesse di fronte a sé. Me o qualcun altro non faceva alcuna differenza. La differenza per lui era il tempo che gli restava. Ho cercato di immaginare che tipo di storia avesse alle spalle, magari diversa da quella che raccontava alle sedute collettive di psicoterapia e cosa l’avesse spinto alla liberazione definitiva, così come l’aveva chiamata la dottoressa Monti. La dottoressa Monti si era rivelata una donna di scienza sensibile e altruista: distribuiva occasioni a chi ne avesse  disperato bisogno. Elargiva possibilità una dietro l’altra. Opportunità da cogliere al volo. A Vittorio come ad altri. Ed altri ancora. Ognuno in maniera diversa. Ma più guardavo il mio dirimpettaio, più rabbrividivo nel non vederlo manco più soffrire, quasi felice di ciò che l’aspettava. Lo sentivo contare un numero dopo l’altro, arrivato a cifre astronomiche. Cifre  lunghissime sbiascicate e farfugliate, come se contenessero il segreto del mondo. Numeri in successione che non riuscivo proprio a captare. Ce l’avevo di fronte e pareva che non  aspettasse altro che la fine. Rinunciatario alla vita, alla luce, Vittorio stabiliva quello scantinato disumanizzante sua ultima ed unica dimora. Eravamo uno di fronte all’altro, per un attimo avevo creduto che il più malandato dei due fossi io. Sudavo e tremavo. Sapevo che mi osservavano. Era il mio primo compito di rilievo della mia seconda occasione. Gli rivolsi la parola, freddamente: – Sarò veloce. – ma non ricevetti alcuna risposta. Avevo con me una custodia con l’occorrente per non dargli più numeri da balbettare. Nell’astuccio di legno c’erano siringa e una sostanza altamente tossica. Pensai ad un composto chimico col fenolo, come le iniezioni naziste inflitte ai deportati nei campi di concentramento e non riuscii a non pensare al basso dei Joy Division: i miei collegamenti mentali di estraneazione dalla realtà li dovevo alla mia cultura sommaria da navigazione passiva e svogliata su wikipedia, balzando da un argomento all’altro aprendo decine di schede sul mio broswer. Qualcosa di cui ho poi perso l’abitudine tagliando tutti i ponti col mio recente passato. Non sapevo nient’altro di siringhe e di iniezioni, tranne che s’infilavano nelle vene del braccio. Né tantomeno mi ero mai interessanto ad esecuzioni capitali. Non ne sapevo nulla prima che la dottoressa Monti mi desse una chance. – Farai ciò che è giusto per lui. Ciò che è nel suo desiderio. Non lo stai uccidendo, lo stai soltanto aiutando a morire – mi disse con voce calda e persuasiva. Preparai la dose e mi immaginai infermiere d’altri tempi con camice corto bianco e comode ciabatte ospedaliere, guardai Vittorio che continuava a dare numeri. Gli presi il braccio e gli ficcai l’ago in vena. In mente scorreva Poptones dei PIL e all’ultima volta che l’avevo messa sul piatto a girare. E proprio avrei voluto vederla la mia immagine pubblica di quell’istante nel monitor dove mi osservavano e percepivano quelli dello staff, di sopra. Mi voltai, lasciai Vittorio in preda a convulsioni come se ad infliggergliele dall’interno del suo corpo fosse stato il martello pneumatico operaio degli Einsturzende. Raggiunsi le scale che portavano alla botola e di sopra chiusi quel pezzetto tondo di abisso, strappandolo dai miei occhi poco vivaci, spenti.
Salii al settimo piano prendendo l’ascensore: ora i dieci centesimi rientravano nella voce “rimborso spese” della mia busta paga. Mi accolse tutto lo staff della dottoressa Monti abbracciandomi, esultando e dandomi il cinque, come se avessi appena segnato il gol-partita in zona cesarini, facendomi sentire da “nuovo acquisto” oggettomisterioso a parte integrante e punta di diamante del loro team. Guardai gli occhi della dottoressa Monti: aveva uno sguardo fiero, compiaciuto del lavoro che avevo appena svolto. Mi fiondai in bagno, accerchiato dalle maioliche bianche. Vomitai nel lavandino guardandomi riflesso allo specchio, lasciando cadere penzoloni la bava dalla bocca. Filamenti di un rigurgito nervoso, rabbioso. In mente lo spazio era occupato per ogni millimetro quadrato da Ulakanakulot e Decline and Fall dei Virgin Prunes. Fu quella l’unica mia liberazione immediata al peso di un gioco di cui non avevo ancora ben capito il meccanismo.
Una volta partecipai ad un corso di autostima e psicoterapia. In quel momento mi sembrava la cosa migliore da fare. Era gratis. Ci andai perché stavo letterlamente a pezzi. Ogni parte di me cadeva giù a brandelli. Ero stato mollato da poco e tutto appariva grigio e senza via d’uscita. Lo stato in cui riversavo era di apatia cronica verso qualsiasi cosa mi circondasse. Mesi e mesi passati a crogiolare, vivendo ai margini dell’universo, galleggiando nell’aria pesante di una città che non sentivo più mia, soprattutto dopo che i peggiori dei quartieri-a-rischio di Napoli con i loro mezzi alati, più annoiati di me e senza alcuna possibilità di emersione dalla realtà quotidiana, mi pestarono a sangue dietro il vico dei Carrozzieri. Soprattutto ero stato tradito dal mio amico Jaber e fu molto più doloroso dei calci che sentivo giù allo stomaco. Ristagnavo nel mio porto come un veliero spogliato dalle sue vele col mare sempre calmo e mai pronto a salpare.
Trovai l’annuncio del corso nel cesso dell’Orientale, a palazzo Corigliano in un giorno di ordinario far nulla all’università. La prima volta che lo lessi, mentre pisciavo nastroazzurro, mi fece ridere, pensai ad uno scherzo. Poi ritrovai il messaggio un po’ di tempo dopo e mi convinsi a chiamare. Ero scettico. Diedi istintivamente generalità false: mi venne in mente il nome di Alex, il protagonista di Arancia Meccanica. In quel momento provavo solo odio e repulsione. Odio per tutto il genere umano. E non c’era nessuno che mi avrebbe fatto rinsavire. Cercavo riparo in qualsiasi cosa. Dalla musica passavo al nulla e dal nulla ritornavo alla musica. Cercavo i miei vinili, ma avrei fatto suonare volentieri il mio braccio sul giradischi, fino a morirne dissanguato. Avrei sentito il fruscio della mia pelle direttamente nelle casse, a tutto volume.
Il corso si rivelò un incrocio tra una bufala e qualcosa di molto più serio in ballo, non mi ci volle molto a capirlo. Mi bastarono sette sedute, ma non sapevo né come divincolarmi, né come riuscire a sfruttare la situazione a mio vantaggio. La dottoressa Ylenia Monti era una donna bizzarra, una piscoterapeuta di fama mondiale con una preparazione discutibile, laureata in nonsoché. In qualche modo aveva fatto capire a tutti di essere una luminare in materia. Di certo aveva uno staff di professionisti alle spalle che faceva un mucchio di lavoro per lei e che le spianava la strada. Quello che pensai inizialmente era che, semplicemente, la dottoressa Monti fosse una troia milionaria annoiata che assoldava ragazzi e ragazze disperati con la scusa delle terapie di gruppo. Che per le sue ricerche fosse interessata solo ai giovani: carne da macello pronta ad essere confezionata e data in pasto alla società. Carne dalle menti devastate dal peso del mondo. Ma non era proprio così.
Un giorno qualunque, di tardo pomeriggio, fui convocato d’urgenza dalla dottoressa Monti nel suo studio scarno ed elegante di Corso Vittorio Emanuele. Le sedute collettive si erano esaurite ma per un motivo o per un altro continuavo a bazzicare nei dintorni. Era la seconda parte del programma. Bussai alla porta e fui sorpreso nel vederla aprirmi la porta senza zerbino. Non c’erano né segretarie, né assistenti. Eravamo completamente soli. E non feci a meno di notare le sue scarpe rosse col tacco a spillo. Mi accolse con voce calda e mi fece mettere comodo. Mi guardò negli occhi e accendendo il registratore andò dritto al punto:
– Hai mai sentito parlare del piano K-way? –
– No, mai. –
– È l’obiettivo principale della nostra organizzazione, vagamente e liberamente ispirato al progetto MK-Ultra. Hai presente? –
– No, non ne so nulla.-
– Era un progetto della CIA tra gli anni cinquanta e i settanta basato sul controllo mentale di determinati soggetti tramite pratiche poco convenzionali. Diciamo che conducevano esperimenti come l’ipnosi, la somministrazione di acido lisergico..-
– Ellesseddì? –
– Sì. Lsd e altre droge psicotrope sperimentate su una moltitudine di esseri umani solo a scopo puramente difensivo e  informativo.  –
– Moltitudine!? –
– Uhm. Vere e proprie cavie da laboratorio. Personaggi di uno scacchiere ignari del fine e del mezzo. Senza risparmiare nessuno, questo tipo di esperimenti è stato condotto anche sui soldati americani. Sì, probabilmente in Vietnam. –
– Ha tutta l’aria di essere un affascinante delirio. –
– All’epoca della Guerra Fredda voleva essere uno strumento di difesa preventiva nel caso in cui i russi o i coreani avessero catturato gli agenti della CIA sottoponendoli a torture mentali di questo genere. O almeno questo è quello che ci hanno voluto far credere. –
– Intende dire che esisteva un disegno più ampio alle spalle, in barba all’etica e alla morale ma dov’è la novità? Accade da millenni, no? –
– Beh, non è che si stia scoprendo l’acqua calda, insomma. La domanda da porsi è un’altra: cosa significa eticamente o moralmente? È solo una convenzione per restringere quello che si può e non si può fare. Sono dei paletti, niente di più, niente di meno che qualcuno decide di mettere su certe questioni, perché fa comodo. –
– Sì, capisco. Ma cos’è il piano K-Way? Cosa c’entra con tutto questo? –
– La tua curiosità sarà soddisfatta non appena soprò con certezza che quello di cui ti parlo ti sia familiare.-
– Sì. –
– Non è ingiusto accanirsi sulla razza umana con forza e violenza, soggiogandone la volontà? E se invece provassimo a sperimentare su giovani esseri umani consenzienti, consapevoli di ciò a cui si va incontro? Si raggirerebbe anche il discorso sull’etica e la morale: non avrebbe molta ragione di esistere poiché fatto alla luce del sole. Mi segui? –
– Sì, certo. –
Balle, non capivo una mazza di quello che mi stava dicendo, ma annuivo interessato. Continuò il suo discorso, tra le mani aveva una penna Montblanc e ci giocava delicatamente:
– Il piano K-Way è un progetto impermeabile, il fiore all’occhiello della nostra organizzazione. È proprio come una giacca a vento col cappuccio che ti ripara dalle intemperie del mondo, dalla pioggia del sistema e con la cui tasca sul davanti puoi ripiegarlo su se stesso appena ritorna il sole e rimetterlo in borsa, o nasconderlo dove ti pare. Ti permette di camminare tra gli altri e farti strada, senza destare sospetti. È ombrello e parafulmine assieme.  –
– In altre parole? –
– Noi cambiamo la vita. Concediamo nuove occasioni a chi ne ha bisogno. Creiamo profili, bassi ed alti, distribuiamo ruoli. Ci intrufoliamo nel tessuto sociale malato cercando di scardinarlo. Siamo la nuova cura per sconfiggere il cancro, il marcio dell’establishment mondiale. Senza alcuna pietà ci destreggiamo dalla ricerca scientifica alla televisione, dallo spettacolo alla politica, dallo sport alla Chiesa, dall’economia alla musica. E così via. Attraverso i nostri corsi di psicoterapia collettiva reclutiamo giovani dai quattordici ai trent’anni e a chi pensiamo faccia al caso nostro, dopo averlo studiato a lungo, formuliamo la nostra proposta. Tutto avviene in trasparenza, alla luce del sole. Prendere o lasciare. –
Restai un attimo in silenzio, perso in quel fiume di parole pronunciate una ad una e straripanti nel mio apparato uditivo. La dottoressa Monti mi fissava e cercò di essere più chiara:
– Alex è la tua seconda occasione: dentro o fuori?
Esitai per un istante e dissi con forza, scandendo bene ogni sillaba:
– Accetto. Sto dentro, sono dei vostri. –
– Non avevo dubbi. Domani sera ci sarà il tuo primo incarico. Passa qui per le sei, mi troverai con gli altri dello staff. Ora lasciami sola.
Riuscii a rispondere al totale calore della voce con un tono servile e dissi soltanto:
– A domani. –
L’indomani fu il mio incontro, unico incontro, con Vittorio. Pensai a tutte le possibili attività dell’organizzazione. Sospettai di tutte le persone sole che incontravo e le immaginavo svanire dalla circolazione, volatilizzare nel nulla, così avvilite e contente di sparire che nessuno avrebbe mai cercato o ritrovato. Immaginai persone accondiscendenti, volontari entusiasti di avere una seconda occasione, anche al costo della propria vita. E ho conosciuto altri volontari, decisi ad essere qualcos’altro e a puntare in alto, scalando l’Everest del sistema consolidato nei settori più disparati. Ho visto persone cantare in stadi stracolmi col pubblico in delirio e ragazze farsi largo nella tivvù pubblica e privata fino a condurre programmi in prima serata. Ho visto il morbo del piano K-Way intaccare l’establishment fino a diffondersi in tutta la comunità, confondendosi e restandone assorbito, diventando un tutt’uno.
Ho visto comunità diverse tendersi la mano e scambiarsi reciproci favori, proprio come sempre è accaduto, nella noia mortale dei giorni che si ripetono all’infinito. Comunità che bruciano dalla noia, come la città dove vivo.
Napoli è una bomba al tedio che miete vittime una dietro l’altra. E chiunque fa parte di questa categoria, consapevolmente o inconsapevolmente ma qualcuno deve pur aver innescato l’ordigno. Nell’era dei siamo-tutti-martiri bisogna sapersi muovere e allora ho scelto. Ho deciso di stare dall’altra parte. Quella dei più forti, malgrado tutto. Ho scelto di non prendermi responsabilità e di non ragionare sulle mie colpe per la mia condizione.
La mia seconda occasione mi vede tra i carnefici.
La mia seconda opportunità è stata un premio per il mio troppo pensare ed il poco agire in un momento di completa ristagnazione. Una vera manna dal cielo.
Se oggi sono così, lo devo solo a me stesso e all’aver saputo cavalcare in un periodo difficile l’onda del cambiamento.
Oggi ho un lavoro ben retribuito. La società per cui lavoro si chiama YMonti s.p.a..
Solo il Tempo mi darà ragione. Il Tempo che rimbomba forte nella stanza del tutto spogliata di ogni avere. Elegante ed antica. Nuda e pericolosamente vergine, come se non fosse appartenuta mai a nessuno. Come se fosse sempre pronta ad essere profanata da qualche vittima della società.
Solo il Tempo mi darà ragione.
O torto.
E spero che non venga mai a trovarmi.

Diego Astore

SHADOWS

Sidewalks sanded by all kinds of brats. Rotten eggs were banned. Roads full of orange juice and sparklers. Distressed landscapes of white masks and hearses were slowing disappearing in the high tide of the canals. In those days the sun set quickly and the clouds were mindlessly traveling around on their own.

It was heard bells ringing vigorously as to draw attention to the pagan party. I didn’t know it was celebrated so loudly. The wives played the husbands and the husbands played the wives. Everyones were doing just what they  have been thinking, even murder a folk,  and the feasting brats dashed at nightfall. This was the Carnival. Mingling in the crowd. Losing identity thanks to a mask. And the bells of Piazza San Marco regretted of being the soundtrack.

I lasted walking apart in the Venetian lagoon, among the colorful decorations. I succumbed to the alcohol in some central cafes. Leaving, I looked for the darkest bench and stopped there until a lightning flash didn’t leave a well bode. The storm suddenly swept away that day of widespread collective madness and washed my head like a new christening. I wandered aimlessly through the nocturne mews, finding shelter under an antique palace gate. Inside there was a party, an important one. A superhuman effort to still stood in the center of the screams. Screams of human sacrifices. Screams of slit throats, red of hot spilt blood.

The parade had just begun. In distance I saw a steamship getting closer. I jumped in and sat down at the bottom to have all the backs under control, including mine.

Usually I sit opposite and watch all the faces, usually unsavory. You can’t get along without observing faces. Night buses are gatherings for uncommon people. The leader driver is always wrapped in a curtain of silence and darkness, in his cabin.

In the delirious nights of my youth I thought bus drivers were cyborgs with a sophisticated, superior intelligence.

However this time reality was worst: in front of me I had masked people with asthmatic looking shoulders, some reversed on the sit, some tight ,then wide, then slender and yet, anxious shoulders. The neon light had been placed on them as an x-rays device. The central heating avoided me to end up with pneumonia diagnosis.

The last stop was near the rail station. I flung myself in incredulous and mask-less. The only mask-less one during all the day long because I already get muddled everyday in the crowd.

I kept thinking of the parade of elegant costumes moving along the walls of the palace of whom the slimy foundations were ending up in the city of the lagoon. Venice. And I kept imaging who, between the white masks projecting their distorted shadows on the byzantine floor, had the remote control in his hands.

Diego Astore