Perchè mancavo solo io…

Ogni anno passo l’inverno a fantasticare su quanto sarà bello in primavera sdraiarsi sull’erba, riempirsi gli occhi di tutto il verde attorno, respirare l’odore dei tigli e dei fiori appena sbocciati, sentire le prime brezze calde sulla pelle. Ogni anno invoco la primavera e logoro con questa storia chiunque mi si avvicini. Fosse anche un passante per chiedermi l’ora.

Tanto dico e tanto faccio che alla fine qualcuno che venga con me al parco lo trovo sempre. Non riesco ancora a capacitarmi però del perché, ogni volta abbia questa poesia in testa e ogni volta vada a finire diversamente.

 Quest’anno ho svangato le scatole a chiunque per andare al parco a prendere il sole vantandomi di amare la pace del parco, il verde del prato e il frinire dei grilli.

Ho passato il pomeriggio insultando farfalle grandi come condor, coleotteri indiscreti e formiche moleste. E un volatile non bene identificato mi ha pure cagato sui pantaloni. Senza contare che sia all’andata che al ritorno mi sono persa.

Sono convinta che il parco in questione sia gemellato con il triangolo delle Bermuda, altrimenti non si spiega il mio rimbambimento per la campagna, con la macchina in riserva e l’ansia di non riuscire a tornare a casa.

Oh, comunque la primavera è proprio bella, eh?!

"MAYA: Senti... Posso farti una domanda personale, Miles?
MILES: Certo.
MAYA: Perché ami tanto il Pinot Nero?
MILES: Eh, eh!
MAYA: Sembri veramente fissato.
MILES: Eh, eh! Ah! Non lo so. Non lo so. Ehm... È un'uva ardua da coltivare, e tu lo sai, no? Ha la buccia sottile, è sensibile, matura presto. E, insomma... non è una forza come il Cabernet che riesce a crescere ovunque e fiorisce anche quando è trascurato. No, al Pinot Nero servono cure e attenzioni. Sì, infatti cresce soltanto in certi piccolissimi angoli nascosti del mondo. E... e solo il più paziente e amorevole dei coltivatori può farcela, è così. Solo chi si prende davvero il tempo di comprendere il potenziale del Pinot sa farlo rendere al massimo della sua espressione. E inoltre, andiamo... oh, i suoi aromi sono i più ammalianti e brillanti, eccitanti e sottili e antichi del nostro pianeta. No, diciamolo: il Cabernet sa essere potente ed esaltante ma è troppo prosaico per me, non so spiegarti il motivo. Non lo so. Non lo so. E tu, invece?
MAYA: Che cosa vuoi sapere?
MILES: Non lo so, perché ami il vino?
MAYA: Oh... Direi che... che i primi passi li ho fatti con il mio ex marito.
MILES: Ah.
MAYA: La sua cantina era splendida, la usava per impressionare gli amici.
MILES: Ah.
MAYA: Ma poi ho scoperto di avere un palato molto fine.
MILES: Hm-hm.
MAYA: E più bevevo, più amavo quello che il vino mi faceva capire.
MILES: Ad esempio?
MAYA: Che lui era un pagliaccio.
MILES: Ah, ah, ah! Beh...
MAYA: No, la verità è che amo pensare alla vita di un vino.
MILES: Sì.
MAYA: Il vino è un essere vivente. E amo immaginare l'anno in cui sono cresciute le uve di un vino. Se c'era un bel sole, se pioveva. E amo immaginare le persone che hanno curato e vendemmiato quelle uve. E se è un vino d'annata, penso a quante di loro sono morte. Mi piace che il vino continua a evolversi. Che se apro una bottiglia oggi avrà un gusto diverso da quello che avrebbe se l'aprissi un altro giorno. Perché una bottiglia di vino è un qualcosa che ha vita. Ed è in costante evoluzione e acquista complessità, finché non raggiunge l'apice. Come il tuo Cheval Blanc. E poi comincia il suo lento, inesorabile declino. E che sapore... cazzo, quant'è buono!"

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L’allontanamento dal blog ha fatto sì che io non postassi la solita immagine della torta nel giorno del mio compleanno. Coincidenze? Quelli di Voyager penseranno di no ed io effettivamente mi faccio qualche domanda.

Forse anche le immagini delle torte hanno una scadenza e dopo un certo periodo vanno a male? Forse ho pensato di eludere i 25 anni semplicemente non menzionandoli? Non saprei. Quello che è certo è che gli anni passano e le occasioni per ribadire il concetto non sono mai abbastanza.

Ad esempio la conversazione telefonica che ho avuto oggi in ufficio.

Franza: allora, come LE stavo dicendo bla bla bla

Lei: dammi pure del tu, tanto avremo la stessa età!

Franza: ah! Va bene! in che anno sei nata?

Lei: 1975
                           …Quanta amarezza

Mi sento come se fossimo stati sfrattati in gruppo dal condominio della vecchia piattaforma e costretti alla transumanza qui, in questo nuovo posto.
Mi sento come in dovere di presentarmi davanti al monitor con un dolce, per ringraziare dell’ospitalità. Penso che sia meglio non stare in tuta, magari lasciare i capelli sciolti e sedermi più composta, ‘che non sono mica a casa mia’.
Ecco il punto. Non sono a casa mia.
Invece vorrei che WordPress imparasse a conoscermi, che mi permettesse di togliere le scarpe ogni volta che lo vado a trovare, che mi lasciasse aprire il frigo e servirmi da sola(tranquillo, mangio con moderazione), che mi dicesse, un giorno, “mi casa es tu casa”.

Che dici, possiamo provare a fare amicizia?