Amigas y amigos del blog Zenezake, lagun maiteok, el límite máximo de almacenamiento de este blog bordea el límite, y esta naranja ya no se deja exprimir más. Son ya cinco años los que llevamos dando la murga con nuestra página. Y aunque parezca mentira, después de más de 1000 entradas publicadas, aún no nos hemos cansado… Así que os invitamos al nuevo blog que acabamos de abrir, para que, si os place, sigáis siendo partícipes de nuestras pedradas varias. Porque como dice en catalán la frase de la fotografía, somos copartícipes de esta máxima que defiende que «Cada mañana es un regalo».
Esta es la dirección del nuevo blog, que pasará a llamarse DEZAKEGU: dezakegu.wordpress.com
Y esta es la nueva dirección de facebook: https://www.facebook.com/dezakegu.cronicas.3
Y ésta la de Twitter: https://twitter.com/dezakegu
Uníos a nosotros!!! Os esperamos!!! Zuen zai gaude!!!
Los bancos rojos de mi ciudad que tantas veces han sido cómplices de mis paseos también sufren sobre su rugosa piel de los efectos del paso del tiempo.
Dos niños recorren la calle Mayor estellesa, y regatean a su paso a los viandantes, en este frío día de otoño. Me gusta cómo casualmente el azul se ha convertido en el eje de la fotografía.
De vez en cuando, al encontrar una frase brillante entre las paredes de mi ciudad, siento en mi cuerpo un pequeño escalofrío de placer. Entonces agarro la cámara y ¡taka!, como si inmortalizar esas palabras las librara de su destino, de su desaparición ante una nueva mano de pintura. Me gusta esta frase porque, efectivamente, San Fermín es de madera.
Los paseos otoñales por el monte Ezkaba deparan gratas sorpresas, como la presencia de esta mariposa, de la especie Colias Crocea. Son mariposas bastante comunes, que suelen volar entre marzo y otoño. Su presencia se extiende desde el norte de África al sur de Europa, desde Asia Menor a la Península Arábica e Irán, desde la India a Siberia. Suelen realizar migraciones masivas dentro de Europa.
Entre las frases que adornan las paredes de la jungla urbana pamplonesa, otra más: «Viva el perreo, muerte al trabajo».
Cuando desperté una mañana después de un sueño intranquilo en mi VPO, me encontré sobre la cama convertido en un monstruoso insecto. Estaba tumbado sobre mi espalda dura, y en forma de caparazón y, al levantar un poco la cabeza veía un vientre abombado, parduzco, dividido por partes duras en forma de arco, sobre cuya protuberancia apenas podía mantenerse el cobertor, a punto ya de resbalar al suelo. Mis muchas patas, ridículamente pequeñas en comparación con el resto de mi tamaño, vibraban desamparadas ante mis ojos.
Esta inquietante cara está pintada sobre la puerta de una bajera abandonada de la calle Dos de Mayo, en Pamplona.
Esta frase la hallé en la parte posterior de los Corralillos del Gas, que es en donde pasan las últimas horas los toros que van a desollar y matar en el coso durante los sanfermines. Es una frase poética y reivindicativa, que pone de manifiesto que si no se tratan, a la larga, las injusticias generan problemas. Me recuerda a algo que me contó un vendedor ambulante africano el año pasado: «Los europeos podréis poner todas las rejas que queráis por miedo a perder vuestra situación de privilegio, pero el instinto de supervivencia es capaz de vencer cualquier barrera».
Para los prekarios salir a comer a un restaurante resulta algo excepcional. No estamos habituados a que nos sirvan la comida. Por eso, cuando nos zampamos el bocata de tortilla de atún que hemos llevado para pasar el día, y miramos hacia abajo para pasar el rato, nos quedamos embelesados con los dibujos que el paso del trozo de pan ha dejado sobre los platos de los comensales del restaurante.
A pesar de que son seres esquivos y nerviosos, en ocasiones he disfrutado de una extraña conexión con las mariposas, hasta el punto de que ellas me han permitido acercar la cámara a centímetros de su frágil cuerpecillo.
En el Estado Español, antes del estallido de la crisis, circulaban tres de cada cuatro billetes de quinientos euros de toda la Unión Europea. Yo jamás vi uno. Los debían de esconder muy bien, entre los muelles de la cama o en algún zulo por el monte. Esta frase la he visto en una pared del Casco Viejo de Iruñea. Es una licencia poética, lo sé. Pero puestos a elegir, yo prefiero dormir entre unos pliegues menos ásperos y manoseados que los de los billetes, aunque sean de 500 euros.
En la foto, un cartel que amenaza a quien vaya a estacionar con el aviso a la grúa, escrito con un toque un tanto infantil. Me encanta. Está expuesto en una de las puertas del colegio público Vázquez de Mella, en Iruñea. Y me entra la duda, ¿será en serio lo de la advertencia, habré estacionado bien mi carromato?
Durante mi visita al parque comunitario de Ulía, en Donostia, he encontrado en una pizarra esta frase de uno de los escritores de haikus más conocidos de Japón, Matsuo Basho (1644-1694): «La campana para de sonar. El eco de las flores perfuma la noche».
La expresión proviene al parecer de un verso del poeta latino Virgilio: »Pero mientras tanto huye, huye el tiempo irremediablemente / mientras nos demoramos atrapados por el amor hacia los detalles.» No hace falta remontarse a los textos de los clásicos para percatarnos de la implacabilidad del paso del tiempo, y del dolor que siembra a su paso. Cuando obtuve esta fotografía en uno de los puentes que cruza el río Arga por la localidad de Burlada, me vino esa expresión a la cabeza: Tempus fugit. No sé por qué pero así fue y así lo digo.
Si preguntas a cualquiera en Navarra cuáles son los gigantes más bonitos, lo más probable es que te conteste que los de su localidad. En Estella nadie titubea a la hora de responder a esta pregunta. Para los estellicas sus gigantes son los más bonitos sin duda alguna. En este vídeo aparecen los 8 gigantes de la comparsa estellesa, cuatro de ellos fueron construidos en 1905, y los conocidos como «los nuevos» en 1988. Bailan la jota junto a los dantzaris de Ibai Ega, en una de sus coreografías más espectaculares.
En la foto, una frase escrita en una pared de Estella/Lizarra que denuncia la obsesión de la iglesia por inmiscuirse en la vida privada de las mujeres: «Saquen sus rosarios de nuestros ovarios».
Esta fotografía la tomé sobre una señal de la calle del Carmen en el Casco Viejo de Iruñea. En medio aparece el Ojo de la providencia, también llamado Ojo que todo lo ve, Ojo panóptico o Delta luminoso, que representa la vigilancia de Dios sobre la humanidad.
![IMG_20180703_073306[1].jpg](https://zenezake.wordpress.com/wp-content/uploads/2018/07/img_20180703_0733061.jpg)
En la persiana negra de un conocido restaurante de la parte vieja de Iruñea he leído esta frase: «Cómeme los huevos». Supongo que no habrá sido escrita por el propietario del negocio para animar a los clientes a consumir platos preparados a base de este producto…
Donostia siempre merece una visita, y si es para desconectar mirando al mar Cantábrico enfurecido aún más. Cuando contemplo este mar, siempre pienso que al otro lado del horizonte se encuentran las tierras de América. En esta costa vasca nació Juan Sebastián Elkano, el primer ser humano que dio la vuelta al mundo, en 1552, junto con otros 18 tripulantes de la nao Victoria. Él evidenció en la práctica que la tierra era redonda, y el emperador Carlos le otorgó un escudo en su honor con una bola del mundo y una leyenda en latín que decía: “Primus circumdedisti me” (“El primero que me dio la vuelta”).
El de los fuegos artificiales es uno de los actos más familiares de nuestras fiestas. En Pamplona se utiliza la expresión «Vamos a ir a los fuegos» para acudir a la cita diaria durante los sanfermines. Este año se ha retrasado un cuarto de hora el lanzamiento por temas de seguridad aérea. La fotografía está tomada en la zona de la Vuelta del Castillo que da a Yanguas y Miranda.
El tema del mobiliario urbano, y más en concreto el de las señales o los rótulos, se ha convertido en una fijación enfermiza. En la confluencia de las calles Campana y San Saturnino de Pamplona, a la altura de la tienda de ropas de Sucesores de Ortega, me he topado con esta señal alrevés. No sé cuál es la razón por la que luce así, si es porque anuncia un trayecto al inframundo, o porque el portal de San Nicolás está patas arriba, o porque a algún graciosillo se le ha ocurrido esta pequeña maldad, o, lo que es peor todavía, porque un operario del ayuntamiento la ha colocado así por desidia o por alguna otra razón que no alcanzo a discernir.
Braulia y Toko Toko son los gigantes protagonistas del cartel anunciador de fiestas de San Fermín de este año. Son dos de los gigantes más queridos por la ciudadanía pamplonesa. Sus entrañables figuras surcan la ciudad y contemplan desde las alturas a los hombres y mujeres de su misma raza que venden sombreros y pulseras, o extienden la manta con bolsos o camisetas por el suelo, o que hacen trenzas en el cabello a quien así lo desee.
Dos turistas de origen japonés se fotografían con dos de los cabezudos más antiguos de Pamplona: el japonés y la japonesa. Estas figuras, cuyas cabezas pesan algo más de 14 kilogramos, fueron construidas hace 128 años. Al contrario de lo que ocurre con los kilikis que asustan a los txikis con las vergas, los cabezudos son pacíficos y se limitan a acompañar a los gigantes en sus paseos por la ciudad.
La comparsa de gigantes de Iruñea ha dedicado este precioso baile a Mari Ganuza, por sus 40 años de trabajo silencioso y abnegado. Durante estos años los gigantes y cabezudos han pasado de ser un entretenimiento de carácter local a sobrepasar las fronteras de nuestra ciudad. Es gracias a gente como Mari que los sanfermines son lo que son. Ahí va el vídeo que hemos grabado:
Probablemente, los mejores momentos de los sanfermines se producen con la aurora, cuando el día amanece tras una jornada de parranda nocturna. En la foto, dos muchachos -probablemente extranjeros por la forma que se anudan la faja- charlan tranquilamente a las 8 de la mañana, con el majestuoso escenario del monte Ezkaba en el horizonte.
En estas fotografías me gusta el contraste entre el estatismo de las casas destartaladas que duermen el paso del tiempo, y el vigor con el que la muchacha del pantalón corto asciende por esta calle tarraconense.
Un pez asoma por los ojos de una bella mujer musulmana en una pared de Tarragona.
Está curiosa su etimología. Estar de cháchara significa estar conversando de forma animada sobre temas sin importancia. Es un italianismo que procede de la palabra «ciacciare», que a la vez es una onomatopeya que imita el ruido de los trastos al chocar: chas-chas-chas. Esta expresión se añadió al castellano a partir del siglo XVI con la novela picaresca, y se encuentra muy afianzada en el idioma.
¿Se puede resumir mejor el descanso estival? Dos puestos de playa esperan en un bulevar marítimo cualquiera a la clientela de un día de este julio de 2018 que acaba de comenzar.
Crónicas de un prekario 