postulantes...

Postulantes

Hace mucho , mucho tiempo
que esta Moneda dejó de estar de moda
ya la historia parece estar dormida
con sus propinas de represalias;
todo gira en el negocio de las estadísticas
como si fueran las ninfas de la fuente dorada;
Dónde quedaron los hombres que cambiaban el destino
los brazos y las espaldas de los compañeros pujantes?
ahora es todo una transa de negocios y lobbys
donde las empresas marcan el metro donde pararse
hasta los discursos se hacen a conveniencia
para que los oídos poderosos no se sientan atacados;
a veces nos sentimos engañados
pero somos culpables del camino que elegimos,
conformistas y hasta cobardes
somos flojos para cambiar de paradigmas
y seguimos con una constitución parchada
recuerdo de una perversa  dictadura;
Dónde están los ideales de los exiliados
aquellos que volvieron y que ahora son empresarios?
La chaqueta se cambia y se usa de revés o de derecha
con un ambivalente  protagonismo
siguen siendo los mismos
que ayer se identificaban con las víctimas;
los demás sin amigos en las cúpulas
seguimos como las hormigas
juntando migajas que caen de las mesas poderosas.

Malhaya suerte de este pedazo de tierra
que colinda con el cielo y el mar
ya no hay más fuerza viva, parece que todos
siguen hipnotizados en una pesadilla
de éxitos y consumismo descarado.
Dónde quedó el fuego y la pasión?
ahora todo es a gotas y en cómodas cuotas mensuales.
Somos pobres animales enyugados
postulando a  pasar de curso:
llamado " Primer mundo"
con pendientes Tercer mundista.


Lichazul © Elisa

postal...

Postal

Sirenas y callejones
son los paisajes de mi ventana
un crudo horizonte donde el crack es el dios
invisible se hace el mañana
para todos los que como yo sobreviven,
el día es lo que la noche
todo un derroche de duras cadenas
no hay mejor oportunidad en la esquina
todo es la misma letrina
en donde las miserias se acumulan.

Calles que son líneas aspiradas
rematando en un solo de alcantarilla
son la música incidental del destino
que se traga el sueño de tantos chiquillos
nunca el hombre se sintió tan animal
ni aún cuando en la caverna se ocultaba
soy ralea de un desarrollo impersonal
una calamidad relegada en el ghetto del éxito
soy el panteón secreto
de la postal que en google maps no aparecerá.

Lichazul © Elisa

clasificable...

Clasificable

Los lazos le sujetan los cabellos
 para que la libertad  no juegue en ellos
firme en su tarea y el ojo se alarga y delinea
recuerdo del tirón
del dolor constante
las horquillas tenaces
tortura y mordaza personal
bajo la etiqueta de compostura
ella es   la nena ejemplar
de visita en la casa  ajena.

Silencio de muñeca
organzas y charol impecable
la voz  suave siempre contenida
la risa de dama clasificable
susurro amable que alaban los demás.

Lichazul © Elisa

calle y callo...

Calle y callo

Podría acabar el mundo ahora
podría derrumbarse lo edificado
hasta el punto ciego del no retorno
mi pobre ilusión se hizo cadena en mis días
y cansado estoy para reconsiderar otra idea.

Miro mis manos que supieron de peleas
rudo destino de hombre en las aceras,
lo que dejé por promesa se hizo veleta
rumbo roto en los zapatos vagabundos.

La palabra hogar se perdió en la noche
en esas noches de infancia abusada
con las risotadas de la burla marginal
fui para ellos más animal que persona nombrada.

Tantos como yo acurrucados en las garras de lo incierto
tantos reflejos hambrientos robando migajas a la dignidad
tantos como enjambre de polillas
rondando las  farolas de la oportunidad.

Abismo es un lugar de soledad desnutrida
como la mirada de la esperanza
lo grotesco me abofetea por la TV
soy un ayer que sigue en la rueda rueda de la vida.

Mi compañera yace entre los despojos del triunfo
en  un colchón de hormigas basureras
cartón y plástico  la alfombra del asfalto
y al amanecer este girar es la misma perrera.

lichazul © elisa

jardín nocturno...

Jardín nocturno


Olvidé  lo que decir en esta soledad
son tantas las cosas y los rostros sombríos
mientras  este blues expectante sigue recorriendo  las venas,
las calles llenas de fantasmas son el eco incesante
donde esconder el rumor que se diluye en las vidrieras.

Marco el inicio de un pentagrama imaginario
es todo un simulacro de sirenas hambrientas,
 la lluvia las atrapa en un conjuro de afiches
tanto boliche en llamas con su escote lascivo
me pierden con sus neones estrafalarios.

Necesito de un rincón o un callejón huérfano con quien hablar,
lo busco como enajenado penitente
donde apostar la simiente de un poema esquelético,
son tantas las palabras arrastradas por el viento
que se me cuelan por el hueco de  la rutina.

Vi caer un ángel del campanario
parecía ir deshojando sus plumas
hasta llegar al infierno de mis pasos,
intenté reconocerlo...  mas sus ojos habían volado,
en mis manos se deshizo todo rastro de esperanza.

La noche me llega desde este adentro acabado
es la novia perfecta con su vestido y su ramo
es su desvelo el anillo exacto que sin arrepentimiento me calzo ,
puedo desmembrar esta paz que me paraliza
y embriagarme las horas con el rocío de todo silencio culposo.

Olvidada quedó  la nena de aquellos días
o fue que las pesadillas destruyeron su mapa
pues las violetas ya no asoman por este jardín ,
solo hay ortigas que fecundan el vientre de sus muñecas
con los ojos cristalizados , con sus destinos a la  transa.

lichazul © elisa

verbo...

Verbo


Pasé como pasó la idea por tu cabeza
intenté asirme a tu labio
mas
todo fue en vano
habías cerrado la palabra
la oscuridad reclamó tu mirada
como a otras cosas también  reclama,
eres  espacio con las esquinas fugitivas
y esta carne se disolvió en tu centro que me ignora.

Te dije invierno
te dejé un señuelo
pero la visión se desvaneció
en un letargo de horas bizarras.

Me destilas y decantas en tu poema
como una  luna menguante
y las fosas de mis días se llenan de esperas
una a una con la paciencia de la gota.

Alguien está allí volviendo de la locura
alguien transa con las manecillas del tiempo
cuando ni el nosotros se asoma por la vida.

Con un nombre coronaste esta arcilla
uno con vocales de nervios y temores
salobres destinos sobre la faz de la verdad
y el despertar rugió como trueno en las venas.

Me hago cosa diminuta
como una semilla que viaja por los ciclos
todo el paisaje cabe en tu dimensión
todo germina en ti
todo acaba en ti
incluso mi voz y este nombre con color humano.

lichazul © elisa

mito urbano...

Mito urbano

Lloras ríos de nostalgias
inundas el pobre horizonte que la noche te deja
un remanente de horas atribuladas
sin poder volar, gritando tu  verdad,
pero lo que tanto tiempo te llevó  levantar
de un solo giro roto quedó en tus adentros;
la TV disfruta de las alienantes historias
como la tuya, como la de ella, como la mía,
somos ya memoria tergiversada
un revés de caza donde la trampa nos ganó.

Quisiste caminar sin detener  el  pie
llegar donde ese arcoiris te señalaba
la mejor marca en la colmena serías
sin renunciar  , sin advertir, solo dejarte llevar
como aliento en el aire , un respirar ,
 alcanzar  lo que desde niño se te prometió
pero el dolor te hizo crecer en el silencio
con el tallo más rugoso que se pudo apreciar.

Algodones y gasas son las velas de tu barca
el regreso tiene paisajes avinagrados
que traspasan los labios, los sabios espejos
no son más que estatuas de sal en tu bitácora,
la TV coronó en paralelo lo que tu verbo
no pudo sortear, ahora eres un arsenal de
bizarras elucubraciones, te llevan al nidal
y allí quedarás , mito urbano , mordiendo la rabia.

lichazul © elisa

reflejo lunar...

Reflejo lunar


Ella recorrió su cuerpo en busca del dolor de  días
lo encontró alojado bajo su axila
era un pequeño escollo dentro de su rutina
intentó no darle importancia
y siguió con sus deberes como siempre
con sus sueños y con sus guerras;
pero la sombra silente crecía,
tarde fue al intentar arrancarlo
su temor la invadió y hoy la veo
con la resignación en su mirada
con las mariposas de su voz más delicadas
con la soledad a veces arropándola
con los atardeceres de sus versos pintándola,
ya poco y nada de lo material le importa
sus horas son preciosas
y las comparte con quienes más ama.

Ella sabe que sus días tienen fecha cercana

lichazul © elisa

fantasmas del neón...

"...vestidos de perras,
largan amarga baba de lacayos sobre nosotros;
es, amiga, la familia del mundo,
no, es la flor del estiércol, es la flor, es la flor morada y rabiosa de la burguesía..."
Pablo de Rokha   Poema :"Estilo de fantasma"


Fantasmas del neón (R)

 Cuántos se compran al crédito para disfrazarse 
cuántos asemejan la mejor sonrisa de esperanza 
allí dentro de ellos florecemos, 
somos parte de sus huesos, 
somos parte de su misma historia, 
somos montonera de ideas fecundando los campos proletas.

 Cuántos me abrazan desde su orfandad,
 soy y voy atestiguando los pesares, 
los incendios y las ilusiones, 
sus caniles tiemblan con la historia advenediza, 
somos la huella y el futuro , 
somos los mismos perros duros 
peleándose por la caricia del amo, 
somos animal y ralea 
en esta tierra que florece con la semilla del estiércol.

 Los dioses desde sus trincheras gozan del espectáculo, 
seguimos como antaño, escalando en la manada,
 intentar aparearnos con los privilegiados 
para asegurar un sitio donde otros nos vean ,
 es nuestra meta basal, 
somos el lodazal impregnado de sueños rotos, 
sueños de padres, de abuelos , 
salir del cubil y triunfar , colgarnos escarapelas y morir ... feliz. 

 lichazul © elisa

serpiente...

Serpiente

Cada vez que me cruzo(topo) con alguien
termino desenmascarándolo
soy serpiente al final de todo
deslizando  la presencia
entre las trincheras que edifican las personas (otros)
desde (siempre) niña fui así
por eso muchos me rehuyen
muchos evitan ahondar en sus propios reflejos
y solo les miro
ellos no sostienen la mirada
soy la solitaria ,
 la  palabra en las horas del mundo,
mi sentir  es etéreo aunque pedestre mi forma,
soy ala cierta desde las alturas del cosmos.

Cada vez que me cruzo con alguien
sé que el baile será único
que la melodía no se ha inventado aún
que desde mi propio pulso
saldrán las partituras malditas
en este penar de serpiente eterna.

Ojalá este mirar no desnudara al otro (delatara tu ojo)
así esta vida sería  inocencia  virginal.

lichazul © elisa

mundo feliz...

Mundo Feliz


Ayer el pie jugaba con el agua del río
el río reía con los niños que jugaban
el juego creció con el tiempo
el tiempo mató la esperanza
la esperanza de un mundo unido
unido en el blanco-negro de la ideología
la idea que erosionó  a la empatía
la empatía que torció a conveniencia
la conveniencia del que sobrevive y triunfa
el triunfo marcó el camino hacia el futuro
un futuro que hoy nos esclaviza todo espíritu
un espíritu clasista que nos impide mirar al prójimo
ese prójimo que  se ha vuelto enemigo
el enemigo que  amenaza la paz del mundo articulado...
y ya no nos damos la mano
y mucho menos vamos al río
ni dejamos jugar al propio niño
cada quien en su metro cuadrado.

lichazul © elisa

la línea...

La Línea

Compongo la rústica sorpresa de tu temblor
la flor expresa su manoseado tallo
y este capullo de graznido impoluto no se detiene
la mielina de los días acaba por la vereda de tus miedos
apelmazándose entre tus caderas.

No hay noche sin el vaho delator
con que rendimos nuestras tareas,
afuera los gemidos de la historia nos dan serenata.

Voy donde una línea de alegría se aspira tu arcoiris
la estrechez de la palabra se acentúa en tu gesto,
tu pelo es el nido de mis cuervos sagrados
allí están a salvo , y desde allí me protegen.

No hay noche sin el filo resbalando por la cornisa de tu mirada,
la calavera es el farol de los días,
huesos reflejan su desnudez nívea porque soy la pesadilla que no acaba ,
la porquería que todos quisieran evitar ,
y que pocos logran,
es demasiada soledad la que arropa sus vidas.

Me adentro directa como lanza hasta tu guarida sacra
y logro con mis efectos la necrosis de tu voluntad
soy la espiral ácida en tu lengua marchita
una agusanada distancia hacia el final.

lichazul © elisa

sopa...

Sopa

Mucho tiempo en recoger migajas
mucho polvo en los zapatos
mucha solitaria vereda
mucha comezón en las entrañas
te acercas como no queriendo ser visto
te asemejas a un hollín de existencia antigua
tu rostro tiene las marcas que la vida te hizo
muchos surcos de dolores agudos
hueles a miedo y desconfianza
la tormenta de tus ojos es inmisericorde
dónde quedó el hombre que una vez iba a triunfar?

Me parece adivinar por las noches tu sueño
siempre alegre y tenaz
pero ese demonio que te poseyó lo arruinó todo
eres un viejo de mil años en un cuerpo gastado y roído
y miro tu número apenas alcanzas los 45 en el destino.
Cómo fue que la locura y la lucidez se disputaron el Tú?
dentro de ti no hay respuesta certera
la página de tu diario fue arrancada
tiemblas y te ovillas a los pies del sol
como pidiendo permiso para respirar,
dueles,
y te miro las Manos
llevas la nada del incierto terrible
ellas apenas pueden sostener tu tristeza
ellas saben agradecer la tibieza
y tu mueca es la mejor sonrisa que asoma,
dueles,
y pregunto a los que pasan por tu lado
nadie sabe responder
nadie reparaba  de que estabas allí
van demasiado ocupados en sus futuros,
dueles,
y soy miserable ayuda, apenas una sopa de cebolla.

lichazul © elisa

junio diez/ once am...

Junio diez/ once am


Vivo en un país de realismo mágico
en donde los muertos hoy se levantan para manifestarse
y para combatirles ,  los carros policiales
han desplegado un abanico de gases , agua y palos.
Pinochet tiene homenaje,
solo aquí podría pasar
solo aquí la historia tiene dos versiones
ninguna de las dos se enseña en las escuelas
ninguna de las dos ceja en su verdad
ninguna de las dos reconoce los errores
solo aquí y nada más que aquí
los procesados y culpables a los crímenes
de los Derechos Humanos  tienen cárcel VIP
organizan charlas, se les reconoce con medallas,
visitas ilustres, y hasta publican .

Vivo en un país donde la palabra dejó de ser consenso
solo es un látigo funesto para quienes abren la boca
sus representantes son la misma cosa en sus extremos
ya nadie cree que el voto sea la mejor de las formas.

Se huelen aires de profunda desazón, una procesión
viene marchando por las alamedas que ayer gritaba Libertad.

Se huelen aires de descontento porque esa Libertad
hoy se transa en la bolsa y somos simples marionetas
de los que siguen  jugando con los hilos.

lichazul © elisa

no es mito...

No es mito




Vendrán tus pasos por mí
vendrán como  Leviatán  furioso
mi rastrojo de humanidad será tu alfombra
cuanta costumbre dogmática
soy la excusa barata para tu guerra personal.

Soy la que lograste mutar
con tu afán de guerrero musculoso
absorbiste mi energía primitiva
la enquistaste en tu salario dominador
eres domador de las ilusiones trémulas.

No alcanzo a sostener mi dignidad
lacerada  una y otra vez con tu boca de látigo
vieja costilla mal cosida
es la semilla siempre maldita
la que termina por germinar.

Tiempo de máscaras  y adornos
los púlpitos se desgranan en alabar
pero siempre nos miran con la tirria final
el machismo tiene adictos soterrados.

Mujer siempre anhelante
caminante de todas las grutas
sigues en la lucha ancestral
aún en este andar tecnológico
siglo XXI  con leviatanes dos punto cero.

lichazul © elisa

chile...

Chile 


Hoy quería  decir algo sobre el 27-F
o no, mejor del 11-S, o  del 20-M ,
pero para qué , si al final todo sigue igual,
y si voy al Tubo y me bajo los mejores chistes
del 18 y 19-S, de seguro lo pasaría mejor.
Y para este  21-M no pasó nada , puro autobombo,
recordar el 5-O y los sueños que nos unieron
todos con Florcita y su vals de utopía,
somos memoria transitiva, un mimo de lo que fuera,
nos alegramos el 13-O y creímos en la esperanza
pero duró menos que una caluga,
su dulzor se diluyó, como se han diluído tantas quimeras.

Tantas fechas estilo gringo que nos amarran
moda e intenciones , debate y acomodo
siempre ilusorio en esta franja de tierra.

lichazul © elisa

malhaya...

 Malhaya


Cuánta sangre fue necesaria para decir patria,
cuánto sol estremecido,
cuánta traición montada entre las piernas,
mar y desierto, turba y engrillados.

Quién nombró la historia como juego de niños
para que el odio fecundara  tantos  vientres ;
usando  fusiles se enrieló el desacato;
tantas  fueron las manos que amasaron  fortunas,
miles de cabezas destroncadas
como alimento en las batallas  ,
unos rifando los cargos supremos
otros , tiñendo de espanto, llanto y pólvora tronada
las alamedas de los ideales buscados.

Malhaya suerte de reinos y bastardos
carne de los campos en malva sembrados,
la muerte baila a sus anchas
una cueca larga, tan larga como la memoria.

Nos apiñaremos a la sombra de los caídos
y miraremos con ojos de futuro,
nuestros labios gotearán las babas de soledad histérica
con la ruina del pie descalzo y el yugo coronado de silencios,
y los días serán para inventar héroes de consuelo
fuegos y miedos arroparán estos cuerpos estrellados.

Cuánta patria repartida en la torta bacanal,
herederos somos  de las maravillas conquistadas
generación mimetizada  con la marca en la frente
historia y verdugos , humo en plural del tiempo belicoso .


lichazul © elisa

desierto rojo...

  

 Desierto rojo


Creí ver el camino desde mi alambrada
mi pisada se cobijó en su violencia
troca la pausa en delirio
y el destino se hace esquirlas viajeras.

Crecí viendo la miseria de mi carne
 y me hice adicto a los líderes de sal
tanto mar en la boca de mi estropicio
tanto abismo disfrazado de gloria parasitaria.

Crucé las olas de mi océano negro
con la intifada por único norte
mis piernas fueron mutiladas,

desde hace mucho que no duermo
mas no dejo de soñar.

"Crimen y Castigo" se hace uno en mí
mi corazón ya no sabe de amores humanos
mi pulso es un robot,
uno que no posee misericordias .

Credo de mis raíces milenarias
testaferro de las ideas sembradas
misil corpóreo es mi brazo de cañón
fui  un trueno en ese desierto de flores  malva.

lichazul © elisa

marzo ocho...

Estadísticas
Las muertes en cifras

El año 2006 se registraron 51 muertes de mujeres en el contexto de la violencia intrafamiliar.

Por regiones: la ocurrencia de los femicidios a nivel nacional, se presentan con un mayor porcentaje en la Región Metropolitana (35%). La VI Región tiene un 12% a nivel nacional, contando con una población notablemente menor. La V y la X tienen 10%.

A pesar de que la zona central del país concentra un 57% de los femicidios ocurridos en el 2006, las regiones de Magallanes y Aysén tienen las mayores tasas de denuncias por violencia intrafamiliar, en comparación a la metropolitana, que está cercana al promedio nacional.

Edad víctimas: Las mujeres menores de 30 años, tienen el mayor riesgo de ser víctimas de femicidio (18 a 30 años un 33% de las muertes el 2006). 31 a 40 años: 20% y 41 a 50: 22%

Edad del agresor: el rango 41-50 años acumula el mayor porcentaje de femicidas (37%) 18-30 años: 18% y 31-40:14%; 51-60: 14%

Lugar de ocurrencia: en términos de femicidio, se vuelve determinante en términos de definir los espacios de mayor riesgo para las víctimas de violencia intrafamiliar, abuso sexual y maltrato infantil: en estos casos, sus hogares se vuelven los lugares más peligrosos (41%) De ahí la importancia de determinar dónde va a vivir una víctima de violencia una vez que ha denunciado este hecho: el hogar per se es un lugar de alto riesgo. Por su parte, el 8% de los femicidios ocurridos en la vía pública, corresponden a casos en que la mujer fue asesinada camino o en las cercanías del hogar, por lo tanto, el agresor tenía conocimiento y acceso a la ruta de la víctima.

Método utilizado: es importante, al momento de captar una denuncia de violencia intrafamiliar, especialmente en los casos de amenazas, indagar si el agresor o victimario posee o tiene acceso a un arma de fuego: hay altas probabilidades de que la utilice en una acción violenta. Hay un 31% de mujeres que fueron asesinadas el 2006 con un arma de fuego y un 35% con armas blancas.

Tipo de relación: el mayor número de femicidios respecto de la relación víctima-victimario ocurre en la categoría convivencia (41%), seguido de exparejas (14%) y de cónyuges (10%). Se infiere que hay algún elemento protector en la condición matrimonial.

Fuente: Carabineros de Chile

Uno de los tantos temas pendientes entre la relación Hombre -Mujer
esta es una reposición 5 octubre 2007


MUNDO MUJER(R)


Poblado de simiente vital ,
planeta vivo de ancestros germinales ,
toda la raza grita , tensa , hierve
sube y se expande.

Vientres palpitantes y resilentes
a través del tiempo ,
noches de luna en fases de espera ,
hasta que libertarias se enderezaron y emergieron.


No hubo día sin dolor parido
no hubo cabellos ni pechos reprimidos ,
no hubo hembra sin voz ausente
todas allí guerreándo por su derecho natural.


Hoy sin embargo atacadas sin razón
muertes de género y de miedo ,
allí quedan en la fila de la justicia ,
aguardando su turno que no llega.


Nuevos conceptos surgen y las clasifican
como si la historia no existiera ,
poder , fuerza ; viril careta mal usada
tortura y desprecio por la vida .


Mujer ;
hembra,  compañera del hombre
Hombre ;
compañero de la Persona
Mujer persona ; Mujer amor
Mundo Mujer!.


elisa/lichazul©


yo no "celebro" este día , pero al menos es un recordatorio de todos los pendientes que aún quedan por alcanzar, y que la palabra Igualdad deje de ser idea y sea Hecho

que este día 8 que nos hermana sea un día de luz y acercamiento entre muchos que nos asisten, que este rosario de voces femeninas sea escuchado y que el pensamiento se construya desde los afectos y la razón genuina

marcha...

Marcha


Estampa de fino sujeto, de un caballero
que procura bondad,
animal de raíces sombrías ,
de aguas escurridas en su lodazal,
y el miedo se yergue desde las pupilas a la boca
la imponente sombra lo cubre todo
es el gentil modo de abarcar el destino
como un chiquillo imprudente
que corre hacia la fuente sin detenerse jamás.

Busca hombre tu río libre de buitres
y no bebas del agua que corre sin amar
porque nada la detiene, es una efímera gota,
una rota vasija estelar.
Rompe tu risa sin sentido
no ves que la sombra cubre la ciudad,
no ves que se vienen tiempos resquebrajados
no ves que la pira domina la plaza central.

Arderemos en la nostalgia y en el final,
la distancia se hace besos libertarios,
la palabra país duele, su geografía  nos urge,
toma mi carne como escudo ,
toma mis ocurrencias como zapatos
y sale a limpiar  la mierda que se aposa
en cada asiento senatorial.

lichazul © elisa